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    天亮了。

    

    我站在竹楼门口，看着山脊线那道惨白的晨光。

    

    阿雅站在我身后半步。

    

    我没回头看她。

    

    “你确定要走这条路？”她问。

    

    “确定。”

    

    “路很远。翻过祭坛后头那片矮林子，过雷击松，干溪沟三道弯。我没走过那么深。”

    

    她沉默了一会儿。

    

    “你胸口那道口子……还在渗血。”

    

    “不碍事。”

    

    她没再说话。

    

    我能感觉到她的目光落在我后背上。

    

    我没问她要跟来。

    

    她也没说要跟。

    

    我只是收拾了那个默然给过我、九思又帮我添过药的旧背包。

    

    水。压缩饼干。手电。打火机。那把刀。

    

    我把刀插进腰带里。

    

    她看着我做完这些。

    

    然后她从墙角拎起一个早就收拾好的、靛蓝色的粗布包袱，系在背上。

    

    “走吧。”她说。

    

    我们走进寨子西头那片晨雾。

    

    雾很重。

    

    青石板湿漉漉的，脚踩上去只有极轻的嗒声。

    

    寨子还没醒。

    

    吊脚楼的窗扉紧闭，檐角悬着的玉米串在雾里变成一团团模糊的暗黄。

    

    没人出来送我们。

    

    祭坛在雾尽头。

    

    灰白色的石基从雾气里缓缓浮现，像一艘搁浅多年的沉船。

    

    火塘里还有昨夜未烬的灰，冷透了。

    

    那些插着布幡的木桩戳在晨光里，布条垂着，一动不动。

    

    阿雅停在祭坛边缘。

    

    我回头看她。

    

    她的脸在雾里有点模糊。

    

    “婆婆来过这里。”她说。

    

    “昨晚？”

    

    “嗯。她跪了很久。”

    

    我没问苦叶婆婆跪什么。

    

    我们绕过祭坛，走进寨子背后那片矮林子。

    

    路开始难走。

    

    说是路，其实不过是人迹罕至处兽类踩出来的痕。

    

    苔藓厚厚铺在树根上，踩下去像踩着湿透了的海绵。

    

    头顶枝叶遮天蔽日，雾在林间凝成更细密的白丝，缠在睫毛上，凉丝丝的。

    

    阿雅走在我前头。

    

    她脚步很轻，靛蓝布裙扫过草尖，没有声音。

    

    那个靛蓝色粗布包袱在她背上一颠一颠，像某种脉动。

    

    走了很久。

    

    久到我开始数自己的步子，数到三百多步就数乱了。

    

    左手腕那个红点持续发热，像一枚烧红的小针，钉在皮肉深处，朝某个固定的方向轻轻牵拉。

    

    那是西北偏北。

    

    阿雅突然开口。

    

    “你知不知道，”

    

    她说，“我们苗族，分生苗和熟苗。
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