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有立刻发动。我靠在椅背上，闭上眼睛。

    父亲的脸在黑暗中浮现。林国栋，那个憨厚老实的纺织厂工人，所有人都说他是“受不了妻子意外去世的打击”才投河自尽的。只有我知道不是。只有我知道，母亲周芳不是“意外”从阳台坠落的。只有我知道，父亲醉酒后的拳头有多硬，母亲隐忍的哭声有多绝望，还有那个夜晚，十二岁的我躲在门后，透过缝隙看到的一切。

    阳台。争吵。推搡。坠落。

    然后寂静。

    父亲在客厅坐了一夜，第二天清晨，他把我叫到面前，红着眼睛说：“薇薇，妈妈不小心摔下去了。我们得说，她是不小心摔下去的。明白吗？”

    我点头，没有说话。

    一周后，父亲“愧疚投河”。警察来了，看了看，记录了。他们说：“真可怜，一家就这么散了。”他们说：“小姑娘，以后跟姨妈好好过。”

    他们没问我看到了什么。没问母亲身上的旧伤。没问父亲那几天的反常。他们带着公事公办的表情来，带着同样的表情离开。就像后来，苏青的女儿苏小雨报警时，那些警察的表情一样。就像“破茧”里那些姐妹，一次次报警，一次次得到“调解”“劝和”“家庭内部解决”时，那些执法者的表情一样。

    合规。合法。合程序。

    然后人死了。

    我睁开眼睛，发动车子。仪表盘的光映亮我的脸，苍白，平静，没有表情。

    开车回家。雨开始下了，细细密密的，打在挡风玻璃上。雨刷规律地摆动，发出轻微的摩擦声。

    到家时快十一点了。我把车停进地库，坐电梯上楼。门打开，玄关的灯亮着，暖黄色的光。家里很安静，只有书房的门缝下透出光——沈翊还在工作。

    我轻轻关上门，换鞋，挂外套。走到厨房，掀开砂锅的盖子。晚上的灵芝鸡汤还剩一半，在灶上温着。我尝了尝，温度正好，味道也没变。

    盛了一碗，走到书房门口，敲门。

    “进。”沈翊的声音带着疲惫。

    我推门进去。他坐在书桌前，对着电脑屏幕，眉头紧锁。桌上堆满了卷宗，烟灰缸里有几个烟头——他平时很少抽烟，除非特别焦虑。

    “这么晚还不睡？”我把汤放在桌角，“趁热喝。”

    他揉了揉太阳穴，转向我，勉强笑了笑：“马上。还有个报告要写完。”他看了一眼汤，又看向我，“你今天好像回来得比平时晚？”

    “苏老师那架钢琴有点麻烦，调音花了点时间。”我自然地回答，走到他身后，手指搭上他的太阳穴，轻轻按摩，“又胃疼了？”

    “有点。”他闭上眼睛，靠进椅背，“胡永强那个案子，现场太干净了，干净得不对劲。”

    我的手指几不可察地顿了一下，但立刻恢复如常。“也许就是意外呢？健身过度，心脏受不了。”

    “三个了。”沈翊说，声音很低，“三个月，三个有家暴前科的男人，‘意外’死亡。现场都干净得像被水洗过。你觉得这是巧合？”

    “那你觉得是什么？”我问，手指继续揉按。

    他沉默了很久。久到我以为他不会再回答时，他低声说：“我觉得……有人在替天行道。”

    我的心脏猛地一缩。

    “但这是违法的。”沈翊继续说，睁开眼睛，看着屏幕上案件的资料照片，“任何人都没有权力私自审判别人。这是底线。”

    我没说话，只是继续按摩。指尖感受着他太阳穴处血管的搏动，一下，一下，平稳而有力。这个男人，我的丈夫，相信法律，信仰程序正义。他永远想不到，替他按摩的这双手，刚刚结束了一个人的生命，用他绝对无法接受的方式。

    “汤要凉了。”我轻声说。

    他点点头，端起碗，小口喝着。我看着他的侧脸，灯光在他睫毛下投出一小片阴影。七年了，我们结婚七年。他善良，正直，有点固执，胃不好，工作太拼，但爱我，爱这个家。他每天喝我煲的汤，抱怨工作压力，
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