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nbsp;   她报完名字，挂了电话，把手机塞回裤兜。双手叉腰，站在我面前，像堵墙。

    “你今年几岁？”她问。

    “二十。”

    “读几年级？”

    “大二。”

    “父母做什么的？”

    我不答。

    “说话啊！我又不是审犯人，是你自己行为古怪！”她声音又扬起来。

    “我妈死了。”我说，“我爸……我不知道是谁。”

    这话一出，她愣了一下。眼神松动了一瞬，但很快又绷紧。

    “所以你就去碰不该碰的东西？以为能通阴阳？能替天行道？”她摇头，“我告诉你，邪术这种东西，沾了就甩不掉。我丈夫就是栽在这上面！”

    她说到“丈夫”两个字时，右手猛地攥紧手电筒，指节发白。我没问细节。有些痛不用深挖也知道有多深。就像我知道林晚秋为什么选择那个隔间，因为她信任那个空间——最后却被它背叛。

    “我不是用邪术。”我说，“我只是把真相带到她死的地方，让她知道，有人记得她没抄。”

    王姨盯着我，眼睛一眨不眨。阳光照在她脸上，烫伤的疤痕泛着暗红。她忽然笑了，很轻，带着点苦。

    “你也知道‘记得’？”她说，“可你有没有想过，你这一烧，要是引发什么后果，谁来负责？要是那地方本来就压不住，你这一把火，等于开了口子，到时候冲出来的不是一个人的怨气，是一堆！你扛得住吗？”

    我没有回答。因为我也不知道。我知道的是，当我把纸点燃时，镜面清晰了一瞬，凉意掠过脚踝，那是她离开的信号。不是爆发，不是反噬，是解脱。

    但她不信。也不会信。

    远处传来脚步声，两个穿保安制服的人从行政楼拐角走来，一边走一边整理帽子。其中一个拿着记录本，另一个腰间别着对讲机。

    王姨转身朝他们挥手。“这儿！”她喊。

    两人加快脚步走过来。年长的那个五十左右，鬓角花白，看了我一眼，又看王姨。

    “怎么回事？”他问。

    “他在旧馆三楼女厕烧东西。”王姨说，“火柴还没熄干净，地上全是灰。我怀疑他在搞封建迷信活动，甚至可能是邪教仪式。”

    “我没有。”我说。

    “那你烧什么？”年轻保安问。

    “一份文件。”

    “什么文件不能交档案馆？非要点火烧？”

    我没说话。说了他们也不会懂。就像没人相信一个小女孩溺亡在地铁隧道里，只因为她丢了一双红鞋；没人相信一个老师死后还在办公室批改作业，是因为最后一份试卷没打完分。可我见过，我做过，我知道它们是真的。

    “我们先去保卫处录个情况。”年长保安说，“同学，配合一下。”

    我点头。

    王姨没走。她站在原地，看着我，眼神复杂。像是恨我多事，又像是怕我真的出事。

    “你要是真想帮人。”她说，“就去写文章，去举报，去找媒体。别用这种办法。这路走不通，只会把自己搭进去。”

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