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叹了口气，那口气像从肺腑深处挤出来的，“孝义，你功夫已成，明年开春，许你下山寻仇。”

    风忽然停了。

    雪花垂直落下，打在屋檐上，打在树梢上，打在两人之间的空地上。孙孝义站在原地，没动，也没抬头。他感觉胸口有什么东西裂开了，不是疼，也不是爽快，是一种沉了十年的东西终于松动的感觉。

    他想起娘推他进井时的眼神。

    想起爹倒下前还往他这边看了一眼。

    想起那年除夕，家里锅里炖着白菜豆腐，他说想吃肉，爹笑着说开春杀了猪就有。

    他也想起这三年来的每一个早晨，天不亮就爬起来，蘸水在案板上练符，手指冻得通红，咬牙也不吭声；想起半夜惊醒，梦见全家坐在堂屋里吃饭，一睁眼，四壁漆黑，只剩他自己。

    现在，有人告诉他——你可以去了。

    不是“去送死”，不是“别冲动”，不是“放下仇恨”，而是“你可以去了”。

    他喉咙动了动，想说谢谢，可话卡在那儿，最后只化成一声闷响。

    眼泪先下来的。

    不是嚎啕，也不是抽泣，就是两行水顺着脸颊往下流，流到下巴，滴在雪地上，砸出两个小坑。他没擦，也不觉得丢人。一个十六岁的孩子，在井底喝雪水活下来的孤儿，哭一下怎么了？

    道长没劝，也没走。他就这么站着，像个老农看着刚犁完的地，知道种子埋下去了，接下来就等春天。

    过了很久，孙孝义抹了把脸，鼻子还有点堵。

    “您不怕我回不来？”

    “怕。”道长说，“但我更怕你不回来。”

    “什么意思？”

    “有些人下山是为了杀人，有些人下山是为了变成杀人的那种人。你要是只想报仇，你现在就可以走，但我不会放你。可你等了三年，忍了三年，连画符都要一遍遍重来，说明你想赢，不只是想拼命。”

    他顿了顿。

    “我想看你堂堂正正地赢一次。不是靠狠，不是靠命，是靠本事。”

    孙孝义怔住。

    他从来没被人这样看待过。在村里，他是“那个逃出来的怪孩子”；在山门外，他是“跪着讨饭的小乞丐”；在弟子中，他是“手抖画不好符的笨蛋”。没人问他想过什么，也没人相信他能做成什么。

    可这个人，从一开始就说他有道缘。

    现在又说，他能赢。

    他张了张嘴，想说什么，却发现所有话都显得多余。

    道长看了他一眼，转身往回走。

    “开春之前，别练太狠。”他说，“留着力气，山下的路比你走过的都长。”

    孙孝义站在原地，目送那道背影消失在灯笼光影里。雪还在下，越来越大，把整个茅山都裹进了白茫茫中。

    他转过身，重新看向荒坡。

    那处土包已经被雪盖平了，看不出痕迹。他知道爹娘不在那儿，他们的尸骨早烧成了灰，随风散了。可他知道他们听得见。

    “爹，娘。”他低声说，“我要去了。”

    没再多说。

    他站了很久，直到肩膀上的雪积了厚厚一层，道袍都湿了。风吹过来，刺得伤口一阵阵发麻，可他不冷。

    他想起清雅道长刚才说的话。

    “你功夫已成。”

    不是“差不多了”，不是“再练练吧”，是“已成”。

    他低头看了看自己的手。

    这双手能画五雷符了。

    也能报仇了。

    他慢慢抬手，把袖口被血浸硬的地方掰软了些，然后攥紧拳头。指甲掐进掌心，有点疼，但他喜欢这种疼——实在，具体，提醒他还活着。

    南方夜空阴着，看不见星星。

    但他知道那边有座山谷，谷里有个叫姚德邦的人，正等着他。

    他不急。

    十年都等了，不差这几个月。

    雪落在睫毛上，化成水，顺着眉骨滑下，混进泪痕里。

    他站着没动，像一尊刚从山岩里凿出来的石像，风吹不动，雪压不垮。

    远处钟楼传来一声钟响。

    除夕过去了。<b></b>
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