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    <b></b>苏清晏发现自己不是命苦，是在三十五岁生日这天。

    准确说，是晚上七点十四分。

    她跪在客厅擦地板。婆婆王翠兰的脚踩在她刚擦过的地方，鞋底印出一个黑乎乎的脚印。

    “别擦了，你擦也白擦。”王翠兰嗑着瓜子，瓜子壳往地上扔，“这房子跟人一样，命不好的人住进来，怎么弄都是脏的。”

    苏清晏没吭声，绕过脚印继续擦。

    小姑子王雪从房间出来，趿拉着拖鞋，一脚踩在刚擦干净的地板上。

    “嫂子，妈说你命里带穷神。我之前不信，现在信了。你干了十二年，家里还是这副鬼样子。”

    丈夫王健在阳台抽烟。背对着客厅，像没听见。

    王雪从兜里掏出一张黄色符纸，拍在茶几上。啪的一声，瓜子壳蹦起来两颗。

    “嫂子，妈找张大师求的，镇煞化晦，贴你床头。大师说你八字轻，容易招不干净的东西，不压着点，不光害自己，还害全家。”

    苏清晏看着那张符纸。

    印刷粗糙，边缘毛糙，红色图案歪歪扭扭，劣质墨水味刺鼻。

    “贴不贴？”王雪问。

    苏清晏没动。

    “别不识好歹。”王雪语气变了，“妈花了三百块钱求的，你不贴，就是不顾全家死活。”

    王翠兰在旁边接话，语气忽然柔和下来——这是她最拿手的，打一巴掌之后递个甜枣。

    “清晏啊，妈不是逼你。妈心疼你，你这些年身体差、运气差，妈着急。张大师在咱们这片可有名气了，好多人排队求不到——”

    “三百？”王健从阳台进来，皱了下眉。

    王翠兰瞪他一眼，王健不说话了。

    苏清晏注意到了——王健皱眉不是因为苏清晏被贴符。是因为钱少了。三百块，够他心疼一下的。

    “好，我贴。”苏清晏拿起符纸，走进卧室，关上门。

    没贴。

    她把符纸翻过来。背面用圆珠笔写着一行小字。

    王门苏氏，己卯生人，宜压不宜放。

    苏清晏盯着这十个字。

    “宜压不宜放”——不像玄学批语，像一句指令。像在告诉执行者：这个人要按住，不能让她起来。

    她看字迹。横折起笔重，收笔轻。竖画右倾。撇短捺长。

    她认得这笔迹。

    十二年来，家里所有签字、写条、记号码，都是这个笔迹。

    写这行字的人，不是巷子口摆摊的“张大师”。

    是这个家里的男人。

    苏清晏把符纸折好，攥在手里，闭了一下眼。

    世界变了。

    她看见了空气的流动。

    灰黑色的气流从入户大门灌进来，像淤泥一样，又稠又重。撞上正对大门的旧沙发，被弹回去，在屋子中间打了个死结。

    她顺着淤泥般的气流看过去——客厅最里面的角落，堆着七八个废纸箱，码得比人还高。气流到那里断了。像被活活掐住脖子，那片角落被一团浑浊的死气罩住。

    然后王翠兰从厨房出来了。

    苏清晏看向她——浑身汗毛竖了起来。

    王翠兰身上罩着一层暗红色的雾。不是光，像一团浑浊的、缓慢翻涌的东西。从她胸口散出来，随着她走动往外蔓延。

    “回来了？饭在锅里，自己盛。”王翠兰说。

    嘴上说着平常的话。但那团暗红雾气随着她说话，朝苏清晏的方向涌了一下。

    雾碰到她手臂的瞬间，像被冰水浇了，鸡皮疙瘩从手臂起到后脑勺。左肩的位置，酸痛感瞬间加重一倍。

    不是错觉。

    她低头看自己的手臂。

    在灰黑色气流笼罩下，她看见了——

    自己身上的洞。

    七个
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