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去。

    没有多余动作，没有恐惧，也没有仁慈。

    他甚至在战斗中显得兴奋。

    像是在渴望战功。

    渴望证明自己的价值。

    渴望在这片尸山血海中，被承认“存在”的意义。

    一个九岁的孩子，却在战场上展现出令人心寒的战斗意识与意志力。

    硝烟翻滚中，他的身影显得瘦小，却异常刺眼。

    萨卡斯基的目光，微不可察地动了一下。

    那是一种极其熟悉的感觉。

    像是旧伤在阴雨天隐隐作痛，又像是某段被强行封存的记忆，被人轻轻掀开了一角。

    就在这时，罗克的声音，在他身旁响起。

    “……像吧？”

    萨卡斯基一怔，下意识回头。

    罗克仍旧望着下方的战场，语气平静：“就像以前的你一样。”

    海风呼啸而过，卷起悬崖边的碎石与尘土。

    硝烟的气味被吹散，又很快重新聚拢。

    悬崖之上，一片死寂。

    萨卡斯基没有立刻回答。

    他的视线，再一次落回那个编号“9号”的孩子身上。

    那孩子正从一处爆炸后的掩体中爬起，脸上沾满献血却咧着嘴在笑，仿佛刚刚完成了一件值得骄傲的事情。

    下一秒，他已经拖着炸药，朝着另一条火线奔去。

    那一瞬间——

    萨卡斯基仿佛看见了更早以前的自己。

    那个在废墟与尸体中长大的人。

    那个被战争逼着学会如何杀人、如何先一步出手的人。

    那个明白“软弱就等于死亡”，只能靠“变得更强”才能活下来的自己。

    只是为了活着......

    他的拳头，在不知不觉间缓缓收紧。

    指节发出细微的声响，仿佛在压抑什么。

    熔岩般的怒意，在胸腔深处无声翻涌，却没有爆发。

    良久。

    萨卡斯基低声开口，声音比海风还要沉：“……我不会让他，继续走那条路。”

    罗克与萨卡斯基对视了一眼。

    没有多余的语言，两人已经明白了彼此的决定。

    他们不会以“救世主”的姿态降临。

    不会粗暴地终止这场战争，更不会用强权去改写一个国家的命运。

    但——

    他们也绝不会允许，一个已经被战争打磨出锋芒的意志，就这样被这台毫无意义的绞肉机继续吞噬。

    罗克收回视线，语气低沉而平稳：“萨卡斯基。”

    他的目光，依旧锁定在战场上那个瘦小却致命的身影上。

    “战争有战争的规则。”

    “但海军……”

    “有海军自己的方式。”

    萨卡斯基微微颔首，他当然明白这句话的分量。

    那个孩子，不是需要被怜悯的对象，也不是一张等待拯救的白纸。

    那是一块已经在血与火中被反复锤打的铁。

    要么彻底崩裂，要么——被锻造成真正的武器。

    而这种人，从来不接受施舍。

    同情，只会被当作羞辱。

    怜悯，只会引来反抗。

    唯有力量。

    唯有站在他无法忽视、无法否认的高度之上，才能让他停下脚步，抬头去看。

    萨卡斯基的拳头缓缓松开，目光如熔岩般沉静。

    “我知道。”

    “这种人——”

    “只能用实力去征服。”

    悬崖之下，炮火仍在咆哮。

    而在那混乱的战场中，一个九岁的孩子，正用远超年龄的方式书写着自己的命运。

    只是他还不知道——

    在悬崖之上，已经有两道目光，开始为他标记一条截然不同的未来。<b></b>
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