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    “寄出去了？”

    “嗯。寄给海了。”

    “海会回信吗？”

    她想了想。

    “会。下一道浪，就是回信。”

    他点点头。

    他们站在那儿，看着海。浪一道一道地涌上来，又退下去。涌上来，又退下去。每一道浪，都像是上一道浪的回信。每一道浪，都像是下一道浪的寄出。

    那些信在海里。在海浪里。在那些看不见的深处，跟着鱼一起游，跟着水一起流，跟着那些沉船一起，慢慢地，慢慢地，变成海的一部分。

    但它们还在路上。

    一直在。

    下午的时候，他们往回走。

    还是那片矮松林，还是那条沙路，还是那个公交车站。等车的时候，许兮若看见一个邮筒。绿色的，漆都剥落了，露出底下的铁锈。邮筒上写着开箱时间：上午10:30，下午4:30。

    她走过去，看了看。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “你说，这个邮筒，装过多少信？”

    他走过来，站在她身边。

    “很多。数不清。”

    “那些信，都是从这儿出发的？”

    “嗯。投进去，就出发了。不管走到哪儿，都是从这儿开始的。”

    她看着那个邮筒，看着那个投信口。黑洞洞的，窄窄的，刚好能塞进一封信。

    “我想寄一封信。”

    “寄给谁？”

    “不知道。但想寄。”

    他点点头。

    她从口袋里掏出一张纸——那是在海边等车的时候，从小卖部买的信纸，最普通的那种，白白的，薄薄的，上面印着浅浅的横线。

    她趴在邮筒上，开始写。

    写得很慢。一笔一划的。有时候停下来，看着远处，想一会儿，再接着写。

    高槿之站在旁边，看着别处，不看她写什么。

    写完了。她把纸叠好，但没有信封。

    “有信封吗？”她问。

    他从口袋里掏出一个——他总是带着。白的，普通的，刚好能装下那张纸。

    她接过来，把信装进去，封好口。然后她拿起笔，在信封上写地址。

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    她写：海 收。

    地址：海浪经过的地方。

    她看着那个地址，看了一会儿。然后把信举起来，对着光，照了照。阳光透过信封，照出里面那张纸的影子，薄薄的，轻轻的。

    她把信投进邮筒。

    咚。很轻的一声。像一颗石子扔进井里。

    她站在那儿，听着那个声音。咚——然后什么都没有了。只有风，吹着邮筒，发出呜呜的响声。

    “它会到吗？”她问。

    他想了想。

    “会。只要写了地址，就会走。走到走不动为止。”

    “走到走不动呢？”

    “那就停下来。在某个地方。等着下一阵风，下一场雨，下一个邮递员。等着被捡起来，再看一眼，再往前走。”

    她点点头。

    公交车来了。他们上车，坐在靠窗的位置。车开动的时候，她回头看那个邮筒。它站在那儿，绿绿的，旧旧的，孤零零的。但里面装着信。装着那封写给海的信。

    那封信在路上。

    和那些海浪一起。

    和那些看不见的鱼一起。

    和那些沉船一起。

    慢慢地，慢慢地，往前走。

    晚上，他们回到永春里。

    天已经黑了。月亮还没出来，只有星星，一颗一颗的，密密麻麻的，像有人在天上撒了一把米。

    他们走在街上，往13号楼走。路过社区活动室的时候，他们看见那只橘猫。它不在三轮车座上。它在车座下面，和三只小猫挤在一起，睡得很香。月光照在它们身上，照出四团毛茸茸的影子，一呼一吸的，轻轻的。

    许兮若站住，看着它们。

    “睡了。”

    “嗯。”

    “今天玩累了。”

    “嗯。”

    她蹲下去，看着它们。那只趴着的小猫，就是白天蹭她手的那只，现在睡在最外面，尾巴搭在橘猫身上。它的肚子一起一伏，一起一伏，小小的，圆圆的。

    “它会记得今天吗？”她问。

    “会。”

    “记得什么？”

    “记得有人摸它的头。记得有风吹过。记得月亮很亮。”
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