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缘。
“这一圈，是你今天的清蒸鲈鱼。”
安安看着那片灰色的针脚。在某个特定的光线下，第十二圈的颜色确实跟前十一圈不一样——偏白一点，偏亮一点，像鱼肉蒸熟之后的那种白，不是纯白，是微微透着一点灰的白。
“你们这些人，”安安说，“是不是舌头也有毛病。”
许兮若笑了一下。今天第一次笑。
“不是舌头。是身体知道。你吃什么，你的手就知道什么。我今天吃了清蒸鲈鱼，手指拿针的时候比昨天轻了一点点。不是刻意的。是鱼肉比红烧肉轻，进了肚子以后，整个人都轻了一点点。手就轻了一点点。手轻了，针就轻了。针轻了，落在绢布上的针脚就浅了一点点。”
她指着第十一圈和第十二圈的交接处。
“你看这里。”
安安凑近了看。第十一圈的针脚深而密，第十二圈的针脚浅而疏。两圈之间有一道几乎看不见的界限。那道界限，是许兮若放下针去吃饭的时刻。
“这道印子，”许兮若说，“是你今天推门进来的时候留下的。”
安安伸出手，把手指按在那道印子上。绢布微微凹陷下去，印子被她的指腹覆盖住了。
“现在呢？”她问。
“现在印子还在。但在你手指下面。”
安安把手拿开。印子确实还在。但它被按过之后，绢布的纤维被体温和压力改变了极其细微的一点——丝线之间的空隙变小了一点点，光线透过去的方式变了一点点。那一道界限还在，但变得不那么分明了。
“被摸过了，就不一样了。”安安说。
“所有被摸过的东西都不一样。铜被摸过会亮。铁被摸过会黑。绢布被摸过会软。手指被顶针箍过，会长出铜绿。”
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许兮若把顶针摘下来，放在安安手心里。
“你摸摸它。”
安安把顶针握在掌心里。铜的温度——许兮若的体温正在从铜皮上消退，安安的体温正在渗进去。一退一进之间，顶针的温度经历了一次极短暂的、几乎察觉不到的变化。不是变冷，也不是变热，是温度从一个身体换到另一个身体时的那种犹豫。
“它在想。”安安说。
“想什么？”
“想该不该热起来。”
安安把顶针套在自己的中指上。太大了，晃荡。但她没有摘下来。她把手掌摊开，看着那枚不属于她尺寸的顶针在她手指上松松地待着。
“我奶奶的顶针，尺寸是她的。我这辈子都戴不了她的顶针。以前我觉得这让我很难过。现在不了。”
“为什么？”
“因为尺寸不对，才需要摸。尺寸对了，你就不会摸它了。你不会摸自己身体的一部分。你会摸的，都是不属于你的东西。”
她把顶针摘下来，还给许兮若。
许兮若接过去，套回中指上。铜皮接触到她的皮肤时，没有发出声音。它认得她。
窗外，雨后的泡桐树正在滴水。水珠从叶尖坠下来，落在青石板上，砸出极小的坑。那些坑是很多年的雨水砸出来的——不是一滴雨砸出来的，是无数滴雨在同一个位置上砸了很多年。石板被砸出了凹痕，凹痕里积着水，水映着天空，天空是青色的。
许兮若把饭吃完。安安收走空饭盒，盖好盖子。
“明天吃什么？”许兮若问。
“你想吃什么？”
“随便。”
“没有随便。”
“那就——豆腐吧。”
安安点了点头。她走到门口，停下来，没有回头。
“许兮若。”
“嗯。”
“你绣完这幅‘问题’以后，还会绣下一幅吗？”
许兮若看着绢布上那片灰色。第十三圈还没有开始。针插在绣架边缘，线穿好了，十三种灰色丝线一字排开。第十三根丝线的颜色，是她今天早上新染的——不是灰，是一种极其微妙的、介于灰和青之间的颜色。雨停了以后，她看了一眼泡桐树树皮上的苔藓，调出了这个颜色。
“会。”
“绣什么？”
“今天下午，方遇来过。他给我看了他刻的‘听雨’。刻了三遍。第三遍，他在‘听’和‘雨’之间划了一道线。指甲划的。”
安安转过身。“那道线是什么意思？”
“是‘听’走到‘雨’中间的路。不是刻出来的路，是指甲划出来的路。会被磨掉，但磨掉了他也知道它在那里。磨掉了，他再划一道。再磨掉，再划。”
许兮若把针从绣架边缘拔出来。
“下一幅，我绣那道线。”
安安站在门口。门外的青石板路被雨水洗得很干净，泛着微微的光。远处的铜铺巷深处，方遇的铺子里又亮起了灯。今晚他没有刻字，他在打一把新壶。锤声从巷子深处传过来，穿过雨后的空气，穿过泡桐树的叶子，穿过老厂房空荡荡的窗户，传到许兮若的工作室里。
当。当。当。
不是“听雨”的当。
是“又开始”的当。
安安听了一会儿锤声，然后说：“豆腐。麻婆豆腐还是小葱拌豆腐？”
“小葱拌豆腐。”
“好。”
她走了。脚步声在青石板路上渐渐远去。和方遇的脚步声一样，从脆变成闷，然后消失。
许兮若关上门。
坐回绣架前。
第十三圈。
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