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德拉科抬起头。
他的银灰色眼睛里有许多东西，疲惫，恐惧，还有那种只属于十七岁男孩的、被压弯了却还没有折断的骄傲。
“选择？”他的声音带着刺，“你指的是什么选择？是选择当懦夫，还是当死人？是选择背叛家族苟活，还是忠于家族去谋杀邓布利多？”
他的声音越来越高，在空旷的房间里尖锐地回响。
“你有什么资格跟我谈选择？”他猛地站起来，高脚凳向后滑出刺耳的摩擦声，“你不知道被逼到绝路是什么感觉。你没有父母在黑魔王眼皮底下。你没有……”
他停住了。
因为可妮莉娅看着他，绿眼睛里没有愤怒，没有讥讽，甚至没有同情。
她只是看着他，像在看一面镜子。
“我知道。”她说。
德拉科的呼吸急促着，胸膛剧烈起伏。他想继续质问，想问她知道什么，凭什么说知道，她以为几句轻飘飘的话就能……
“我父亲在我三岁的时候死了，”可妮莉娅的声音依然平静，“死在邓布利多手上。从英国传过来的消息是只告诉我他是作为食死徒被杀死的。我记不得他长什么样，记不得他的声音，记不得任何关于他的事。只有几道模糊的影子。”
德拉科的愤怒像被抽去了燃料的火焰，突然萎靡下来。
“之后……”可妮莉娅继续说，声音里有一丝她自己都没察觉的停顿，“我几乎没想过他……也没有时间想他……”
可妮莉娅想到当年在耶利内克庄园中的那些暗无天日的日子…
她停顿了一下，目光越过德拉科，落在那扇银雾弥漫的窗户上。
“……我知道被逼到绝路是什么感觉。我知道你以为自己别无选择的感觉……那不是错觉。有时候，我们确实没有好的选择。我们只有不那么坏的选择……”
德拉科站在原地，像被钉进了地板。
“……你为什么告诉我这个？”他的声音嘶哑，不再是质问，而是困惑，几乎是虚弱。
可妮莉娅从窗边走过来，在他对面停下。
她看着德拉科，仿佛看到了当年那个在黑暗中不知所措的自己……
他们没有坐在工作台旁，而是隔着几步的距离，像两个偶然在走廊里相遇的陌生人。
“因为，”她说，“你问我有什么资格。”
她顿了顿。
“我没有资格替你做任何选择。但我想告诉你，选择是存在的。即使你以为它不存在，它也依然存在。”
德拉科看着她。
他的眼睛里有太多东西在翻涌，怀疑，困惑，还有一种他自己都不愿承认的、细微的渴望。
“如果我……”他开口，又停住，喉结滚动了几次，才艰难地继续，“如果我有选择。如果我能离开这里，离开英国，离开这一切……”
他无法说完那个句子。
那个句子太像懦夫的逃跑路线，太像对家族、血统、父辈期望的背叛。
他从小被教育这些词是神圣的，不可亵渎的。
哪怕此刻他站在有求必应屋里，每晚在消失柜前熬到双手颤抖，每周收到母亲越来越短、越来越小心翼翼的信，他也依然不能说出那个句子。
可妮莉娅替他说完了。
“你想不想跟我离开？”
德拉科猛地抬起头。
“不是永远离开，”可妮莉娅说，“不是背叛。只是离开一段时间。去一个没有黑魔标记、没有任务、没有伏地魔和邓布利多拉锯的地方，继续学炼金术……你确实有天赋。”
她的声音没有诱惑，没有煽动。
只是在陈述一个可能性。
“我可以教你。比这间屋子里能学得更深。你会知道物质如何记忆，时间如何被折迭，灵魂如何在不同容器间转移。这些不是黑魔法，它们只是知识。是巫师在害怕死亡和失去的时候，发明出来与命运对话的语言。”
她看着他。
“你想学吗？”
有求必应屋寂静得能听见溶液滴落的声音，滴答，滴答。
德拉科·马尔福站在那里，银灰色的眼睛里映着工作台上尚未完全熄灭的法阵微光。那光在他瞳孔深处跳跃，像一粒落在冰面上的火星。
他张开嘴。
有那么一瞬间……只有一瞬间……可妮莉娅看见他脸上掠过某种近乎脆弱的表情，那表情只持续了半秒，就被十七年来刻进骨血的面具覆盖。
“我父母还在英国。”
他的声音平稳，没有颤抖。
“我母亲每周给我写信。她不敢写长，怕信件被拦截。但她每封都写。上周她说庄园里的白孔雀生了两只幼鸟，她给它们取名卡斯珀和塞德里克，塞德里克，你能相信吗？一个马尔福给一只鸟取赫奇帕奇的名字。”
他的嘴角动了动，那不是微笑，只是肌肉无意识的抽搐。
“我父亲在阿兹卡班……”德拉科停顿了一下，“……我不能把他扔在那里。”
可妮莉娅没有说话。
“纳西莎·马尔福是我母亲。”德拉科继续说，声音越来越稳，“她可能不是最好的女巫，不是最聪明的女巫，但她是我母亲。我不能让她一个人面对黑魔王的愤怒，独自承担家里的烂摊子。”
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他低下头，看着自己的手，那双手不再颤抖了。
然后他抬起头，直视可妮莉娅的眼睛。
“马尔福家族，家人至上。”
他的声音很轻，但每一个字都像钉进木头的楔子。
“这就是我的选择。不是黑魔王，不是邓布利多，不是纯血统的荣耀，不是任何听起来冠冕堂皇的东西。只是我父母。只是我的家。”
他停顿了一下。
“没有任何东西，比家人更重要。”
可妮莉娅静静地回望着他。
她想起了格里莫广场书房里那本《诗翁彼豆故事集》，想起父亲用铅笔圈出的死亡圣器符号。
她想起自己独自站在奥地利庄园的书房里，面对那堵空无一人的墙壁，没有找到任何关于母亲的痕迹。
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