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    沈砚追了三年。

    三年前，师父梅寒山死在凌绝峰顶。尸身端坐于那块他坐了四十年的青石上，面朝东方，双目微阖，衣襟里揣着一张泛黄的纸笺。

    纸笺上只有四个字。

    “替我还他。”

    没有人知道“他”是谁。凌绝峰弟子翻遍藏经阁，找不到任何与这四个字相关的记载。沈砚跪在师父灵前守了七日七夜，第七日天明，他将纸笺叠好收入怀中，起身下山。

    三年。

    他从江南走到塞北，从东海之滨走到西域大漠。他在茶馆酒肆听人闲谈，在荒村野店寻访故老，在断壁残垣间辨认前朝碑文。那些字像一根看不见的丝线，牵着他走过三千里路，最后将他引到这座名叫“落星”的边陲小镇。

    小镇只有一条街，街尾一间茶寮，茶寮里坐着一个瞎眼的老头。

    老头眼睛虽瞎，耳朵却尖。沈砚的脚步声刚踏进门，他便抬起头来，那双覆着白翳的眼珠正正对上沈砚的脸。

    “凌绝峰来的？”

    沈砚脚步一顿。

    “三年前那老家伙死了，”老头哑声道，“我就知道会有人来。”

    他抬手指了指对面的条凳：“坐。茶钱十文，消息另算。”

    沈砚没有坐。

    “你认识我师父？”

    老头咧嘴一笑，露出参差不齐的黄牙：“认识？岂止认识。三十年前若不是他那一剑，我这双眼睛也不会瞎。”

    他顿了顿，将手中那只豁了口的粗瓷碗往桌上一顿。

    “可我欠他的，早还清了。你来晚了。”

    沈砚仍没有动。

    他站在门槛内一步处，逆着门外斜照进来的暮色，身影拉得又长又淡。腰间悬的那柄剑裹在旧布中，布条已磨得发白，看不出本来颜色。

    三年风霜没能在他脸上刻下多少痕迹，只是那双眼睛比从前更深了些。深得像一口井，井底沉着旁人看不见的东西。

    “我不问您欠他什么。”他说，“我只问您，纸笺上那四个字，是什么意思。”

    老头沉默了一息。

    “你师父没告诉你？”

    “没有。”

    “那你师父就是不想让你知道。”

    沈砚没有接话。

    他只是从怀中取出那张纸笺，放在老头面前的桌上。

    纸笺已泛黄，边缘起了毛边，可那四个字依然清晰——

    替我还他。

    瞎眼老头没有看——他看不见——可他的手伸出去，在那张纸上摸了很久。粗糙的指腹一遍遍划过那四个字的笔画，像在辨认某种失传已久的暗号。

    良久，他缩回手。

    “这字，”他说，“是你师父写的，又不是你师父写的。”

    沈砚眉心微动。

    老头继续说下去，声音低沉得像从胸腔深处碾出来的：

    “起笔是他自己的笔意，收笔却带着另一个人
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