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bsp; “有人来了。”他说。

    沈砚回头。

    门外暮色已沉，街上空无一人。只有风卷着几片枯叶，从街角滚过。

    他正要开口，忽然听见一种极轻极细的声音——

    是马蹄。

    很远，但正在靠近。

    他握住了剑柄。

    瞎眼老头却摆了摆手：“不是冲你来的。这镇上每天这个时辰都有客商过路，借宿打尖。你别紧张。”

    沈砚没有松手。

    三年来他学会了不放松任何一刻的警惕。那些看似寻常的过路客商，那些茶余酒后的闲谈，那些偶然遇见的同路人——每一个都可能藏着杀机。

    马蹄声渐渐近了。

    三匹马，马蹄落地声沉稳有力，是走惯了长途的脚力。马背上的人没有说话，只有缰绳偶尔的轻响。

    他们从茶寮门外经过，没有停留。

    沈砚看着那三骑消失在街角，才松开握剑的手。

    老头“看”了他一眼。

    “你怕什么？”

    沈砚没有答话。

    他只是重新看向桌上的纸笺。

    “您还没说完。那个男孩——师父的师弟——后来怎么样了？”

    老头沉默了很久。

    久到沈砚以为他不会回答了。

    “死了。”他说。

    “怎么死的？”

    老头动了动嘴唇，像是要说什么，忽然脸色一变。

    沈砚看见他的表情，下意识去握剑——

    可来不及了。

    一道黑影从门外掠入，快得像一抹夜色。沈砚侧身避开，剑未出鞘，已将那黑影逼退半步。可那黑影的目标本就不是他——

    瞎眼老头的喉咙被割开了。

    血喷出来，溅在桌上那张泛黄的纸笺上，将那四个字染成触目惊心的红。

    沈砚一剑刺出。

    黑影不闪不避，任由那剑刺入肩头。剑锋入肉的瞬间，他忽然开口，声音低得像耳语：

    “替我还他。”

    沈砚剑势一顿。

    就是这一顿的功夫，黑影抽身而退，消失在门外的夜色中。

    沈砚没有追。

    他低头看着桌上的纸笺。血还在洇开，将那四个字一点点吞噬。他伸手去拿，指尖触到纸笺的瞬间，纸笺忽然碎了。

    碎成无数片，被风一吹，散落在血泊里。

    沈砚站在那里，一动不动。

    身后传来瞎眼老头断断续续的声音。喉咙被割开的人说不了话，可他用尽最后一点力气，用手指蘸着自己的血，在桌上划着什么。

    沈砚俯身去看。

    那是两个字。

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