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    这一眼比刚才更慢，慢得像把沈砚的眉眼、轮廓、站姿、甚至呼吸的节奏都量了进去。

    老人的眼睛浑浊，可那一眼却锐利得像把刀子。

    然后他笑了。

    那笑容很难看——缺了牙的嘴瘪进去，脸上的皱纹挤成一团，可那笑里分明有什么东西，像是终于等到什么的释然。

    “像。”他说，“真像。”

    他从石头上站起来，动作慢得像一棵老树在挪动根系。站直了才发现，他个子很高，比沈砚还要高出小半个头，只是驼得厉害，像被什么东西压弯了一辈子。

    “你跟我来。”

    他转身向村里走，步子不快，却很稳。沈砚跟上。

    石塘村的房子建得很密，巷道窄得只能容两人并肩。老人走在前面，灰布褂子的后背上有几块深色的补丁，针脚粗大，像是自己缝的。

    有村民从屋里探出头来看，看见老人，又看见沈砚，眼神里闪过些什么，又缩回头去。

    老人走到村尾最后一间石屋前，推开一扇歪斜的木门。

    “进来。”

    屋子不大，一张木板床，一口锅，一张瘸腿的桌子，墙上挂着几串干鱼。灶台边堆着些海螺壳，有的已经磨得发白，像是捡回来很久了。

    老人指了指床边唯一一张凳子，自己坐到门槛上，背对着门外最后一抹天光。

    “你爹叫什么？”

    “朝生。”

    老人点点头，从腰间摸出一个烟袋，往烟锅里装烟丝。他的手抖得厉害，烟丝撒了一地。

    “那年来的人，”他说，“也叫朝生。”

    他点着火，吸了一口，烟雾在昏暗的屋里散开，带着一股呛人的焦苦味。

    “他在村里等了一个月。”

    “等什么？”

    “等人带他出海。”

    沈砚沉默了一息。

    “那个人来了吗？”

    老人没有回答。

    他又吸了一口烟，望着门外渐暗的天色。远处传来海浪声，一阵一阵，像是什么东西在喘息。

    “你来，”他终于开口，“是想找人带你出海？”

    沈砚点头。

    老人把烟锅在门槛上磕了磕，站起身，走到墙边，从那些干鱼后面摸出一个油纸包。

    纸包打开，是一张海图。

    皮纸已经发黄，边缘磨损得厉害，可图上线条依然清晰。沈砚看见海岸线的轮廓，看见一个个标注出来的岛屿，看见东海深处一个用朱砂圈起来的红点。

    红点旁边，有两个褪色的小字——

    归墟。

    老人指着那个红点。

    “这个地方，”他说，“去不得。”

    “为什么？”

    “去了回不来。”

    沈砚看着那张海图，没有说话。

    老人把图收起来，重新包好，放回干鱼后面。

    “你爹当年，”他背对着沈砚，声音闷闷的，“也问我要这张图。”

    “你给他了？”

    “给了。”

    他转过身，看着沈砚，那双浑浊的老眼里忽然有了光——是水光。

    “我送他出海，”他说，“也送他归西。”</p&
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