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    “你不是一个人在推车。”他说完这句，转身离去，背影佝偻却坚定。

    

    当晚九点，刘建国回到老式居民楼。

    

    楼道灯坏了，他摸黑上楼，钥匙刚插进锁孔，就注意到门口地上摆着一只陶罐。

    

    粗陶质地，未经打磨，表面还沾着泥土。

    

    里面插着几枝野生紫藤，花瓣已微微发蔫，但香气清冽，随夜风飘散。

    

    他蹲下身，指尖抚过罐底。

    

    那里刻着两个模糊字痕，像是用钝器反复刮磨而成——

    

    守灯。

    

    他怔住。

    

    这两个字，曾在无数匿名信件、街头涂鸦、甚至某次火灾后的残墙上出现过。

    

    没人知道是谁写下的，也没人敢深究其意。

    

    但现在，它出现在自己家门口。

    

    他抱起陶罐走进屋内，放在书桌中央。

    

    窗外月光斜照，恰好落在那两字之上，仿佛被谁悄悄点亮了一盏灯。

    

    同一时间，老城区深处的一条窄巷里，黄素芬正弯腰清扫墙根。

    

    笤帚碰到一处裂缝时，传来轻微的金属摩擦声。

    

    她蹲下扒开碎砖，发现半张烧毁的身份卡卡在石缝中，边缘焦黑，但编号仍可辨识：乙字042。

    

    她小心取出，带回家洗净晾干，拼出姓名两字——陈美兰。

    

    第二天一早，她提着茶水走访周边老人。

    

    问到第三户时，一位九旬阿婆颤巍巍接过卡片，手指刚触到那串数字，突然浑身剧震，老泪纵横。

    

    “她是我的学生……文革时替我收过一封信……后来就被抓走了……”老人哽咽难言，“那天她穿着蓝布衫，手里攥着一支钢笔……说‘老师，我藏好了，谁也别想烧掉’……”

    

    黄素芬连夜将信息上传至“记忆地图”，附上手绘路线图和口述录音。

   
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