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。”

    

    他没反驳，只轻轻推开房门。

    

    室内，二十多位老人围坐一圈，闭目聆听广播。

    

    音响中传出一段模糊人声：“……林阿妹，丙字012，三桥汇合……”

    

    “李桂花！”一位老太太突然开口。

    

    “对。”志愿者核对名单，“下一个？”

    

    “陈大根，甲字零八。”

    

    “正确。”

    

    直到第八轮，声音更加破碎，几乎只剩气音。

    

    众人沉默片刻，一名八旬老人缓缓睁开眼，沙哑道：

    

    “甲字零九。”

    

    空气仿佛凝滞。

    

    刘建国瞳孔一缩，立即拨通档案室电话。

    

    十分钟后，回复传来：甲字零九，1952年潜入敌后，任务成功，归途牺牲，资料因火灾损毁，仅存编号。

    

    他转身看向招标方，声音平静却不容置疑：

    

    “你们能训练AI识别语音，但教不会人心记住谁不该被忘记。”

    

    合同最终定稿：政府监管，社群自治，技术为辅，记忆为主。

    

    签字那一刻，窗外钟楼敲响三点十七分。

    

    全市七十三个讲书亭，打印机电源灯微微一闪。

    

    像在回应。

    

    清晨五点，天光未明，城市仍在灰蓝色的薄雾中沉睡。

    

    黄素芬推着那辆吱呀作响的清洁车，扫帚轻划过人行道砖缝里的落叶与尘土。

    

    她习惯性地朝自家门前那块小黑板瞥了一眼——那是社区自发设立的“旧话角”，谁家有事、谁想说话，便写在上面，没人规定格式，也没人删除内容。

    

    可今天，黑板上已有字迹。

    

    墨绿色粉笔写的，笔触略显僵硬，却工整：

    

    “昨夜梦见医生说，谢谢你每天扫干净。”

    

    黄素芬的手顿住了，扫帚停在半空。
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