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p; 那不是树脂，那颜色像极了周影病房里那根用了太久、绝缘层开始老化的心电仪导联线。

    

    雪还是没停。

    

    凌晨四点，天色最黑的时候。

    

    一个穿着黑色棉袄的身影，像是早就长在那里的一块石头，静静地蹲在了守灯广场东侧围墙的第47号砖前。

    

    那人确实像块石头，还是块会自己往外渗血的石头。

    

    七叔的左膝盖下头，垫着那半张被黄素芬扫进垃圾站的《风录》残页，雪水早把纸洇透了，寒气顺着膝盖骨缝往上钻，他连眼皮都没眨一下。

    

    右手大拇指的指肚死死抵住第47号砖，那层早年烧制的蓝釉比砂纸还硬，他没用刀，就这么生生用肉去磨。

    

    皮破了，血珠子冒出来，没往下滴，反倒像是长了脚，顺着那七十三道细如发丝的划痕往前爬。

    

    血爬得很慢，停在每一道划痕末端的时间都一样长，最后凝在那儿，既不干也不落，跟郑其安实验室那一串冷冰冰的数据严丝合缝。

    

    七叔收回手，没擦，任由那层血痂在冷风里结硬，像给这块砖重新上了道漆。

    

    身后传来了链条缺油的摩擦声。

    

    陈砚舟的那辆二八大杠停在了七叔斜后方三步远的地方。

    

    后座上的木匣盖子没盖严，露出一截干枯的梧桐树枝。

    

    他没看墙，也没看七叔，只是低着头，盯着自己的左手食指。

    

    昨晚为了比对那个扫帚柄上的拓片，指甲盖边缘被树脂模具硬生生刮开了一道口子。

    

    这会儿，伤口里渗出来的不是红血，是一股子淡蓝色的组织液，那是常年跟化学修复剂打交道落下的人体异变。

    

    那滴蓝液坠进雪地里，没散，反而晕出了一圈圈同心圆，最外头那一圈，刚好切在第47号砖的基脚上。

    

    陈砚舟掏出一块软橡皮，动作很轻，像是在擦拭一页脆裂的民国账簿，一点点把指甲缝边的浮灰抹掉。

    

    紧接着是铁盒磕碰地面的闷响。

    

    张默生蹲下来的时候，膝关节发出咔吧一声。

    

    他打开手里的铁盒，里头没别的，就一支连标签都没有的旧墨盒，底下的“丙”字正对着天。

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