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    也就在这时候，远处传来一阵杂乱又亢奋的脚步声，那是林秀云带着她的合唱团来了。

    

    领头的手风琴拉出了《雪落无声》的前奏，几个老太太正扯着嗓子吊音，那种特有的、带着生活烟火气的喧嚣，正像潮水一样，毫无知觉地向着这面诡异的墙涌来。

    

    那手风琴的风箱刚拉开一半，里面的簧片还没来得及把那个全音符吐圆满，林秀云的喉咙先动了。

    

    她没抬手，也没给起拍的眼神。

    

    那是一种纯粹的肌肉记忆，就像当年在纺织厂广播站，早班铃还没响透，嗓子眼里的那块软骨就已经架到了位置。

    

    《雪落无声》那股子缠绵劲儿生生断在半空。

    

    “东——”

    

    这一声出来，既不高亢，也不激昂，反倒像是一口闷在胸腔里的老痰终于咳顺了气。

    

    七十二个老太太，没人去看林秀云的脸，全凭着这几十年在一个社区磨出来的默契，声带猛地往下一压。

    

    调门直接砸进了地板砖里。

    

    空气里嗡的一声。

    

    不是耳朵听见的，是牙根发酸。

    

    那动静不像唱歌，像老旧公交车进站前，刹车气泵里那股子憋闷的低频震动。

    

    墙根底下，七叔哪怕闭着眼，都能觉得眼皮子上的那根细血管跟着跳了一下。

    

    几乎是同一瞬间，那张被赵振邦插在第47号砖缝里的线路图，像是被一只看不见的手指轻轻拨弄了一下。

    

    纸折成的锐角原本是个死物，这会儿却借着那股低频的声波，极其轻微地往左偏了偏。

    

    不多，也就一根火柴棍的幅度。

    

    偏这就够了。

    

    清晨那点稀薄的日头光，顺着纸角的边缘切下去，投在砖面上的阴影刚好挪了位，严丝合缝地盖住了蓝釉层上的第七道划痕。

    

    两公里外，垃圾转运站。

    

    黄素芬把清洁车停在第三辆运渣车的斗子后面。

    

    那股酸腐味冲得人脑仁疼，她像没闻见似的，伸手从车把上取下那个
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