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没发出声音。

    周晟鹏俯身，一把掀开茶案右侧暗格。

    里面躺着一台老式短波电台。

    黄铜旋钮，绿漆斑驳，外壳刻着“1953·洪兴通信科”字样。

    七叔猛地抬头。

    瞳孔收缩。

    他想伸手去拦。

    但手抬到一半，僵在半空。

    周晟鹏已抓起话筒。

    指尖沾着血，也沾着铅灰。七叔的膝盖撞在紫檀案角，闷响一声。

    他没喊疼。

    只盯着照片上那只断手。

    腕内旧疤像烧红的铁条，烫进他眼底。

    那是他亲手纹的。

    纹完当晚，那人敬了他三杯白酒，说“死也认得这字”。

    现在字被血洇糊了。

    他喉咙里咯咯作响，像锈住的齿轮在转。

    手指抠进地板缝，指甲翻裂，渗出血丝。

    没哭。

    只是肩膀抖得停不下来。

    周晟鹏没催。

    他站在原地，听自己左耳后通讯器里微弱的电流声。

    苏凌还在监听诺亚实验室的信号流。

    郑其安刚发来一条加密简讯：周万山生命体征平稳，但脑电波显示深度抑制——不是昏迷，是药物压制。

    七叔终于抬起了头。

    眼白布满血丝，嘴唇干裂起皮。

    他慢慢爬向茶案右侧暗格，手指扒开松动的木板，从夹层里掏出一台黄铜电台。

    外壳冰凉，旋钮上有细密划痕，是三十年前洪兴通信科配发的定制款。

    唯一能绕过现代防火墙、直连海外分支密网的古董设备。

    周晟鹏伸手。

    七叔没缩。

    把电台推过去。

    周晟鹏接住。

    拇指抹过话筒金属罩，擦掉一星铅灰。

    他调频。

    拨到全频段广播模式。

    绿灯亮起。

    他按下送话键。

    声音不高，没压着火，也没提名字。

    只说：“我是周晟鹏。”

    停顿两秒。

    “十分钟内停止所有转账操作。”

    又停两秒。

    “否则周影的人马会即刻敲开你们在以此地居住家属的房门。”

    “这不是谈判。”

    “是通知。”

    电台那头静了三秒。

    接着，一段经过三重变声处理的笑声响起。

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