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    星辰的手还握着她的，没有松开，也没有收紧。他看着她，像是要看穿什么，又像是在确认什么。

    

    倩儿没躲，也没动。她只是盯着那行字，一遍遍读，一遍遍想。

    

    改写命运？

    

    什么叫改写？

    

    她救过受伤的小鸟，喂过饿肚子的野猫，炼过治伤的丹药，也曾在星辰受伤时，第一个冲上去挡在他前面。她做这些，从来不是为了改变什么，只是因为——那是她想做的事。

    

    可现在，有人留下一句话，说有人试过改命，结果天塌了。

    

    还说，别重蹈覆辙。

    

    可她连自己是不是那个“孩子”都不知道。

    

    她只知道，手是暖的，心跳是实的，眼前这个人，是真的在握着她。

    

    “也许……”她开口，声音有点哑，“也许她不是要我们别改，而是要我们想清楚——改的是什么。”

    

    星辰没应，只是指尖微微动了下，像是在她手背上轻轻蹭了一下。

    

    然后，他低声道：“你编的剑穗，我一直戴着。”

    

    倩儿怔住。

    

    她没想到他会说这个。

    

    她以为他根本不在意。

    

    “我知道。”她小声说，“我看见了。”

    

    “那你……”他顿了顿，像是不太会问这种话，“为什么编？”

    

    她低头，看着两人交叠的手，玉简还夹在中间，冰凉。

    

    “因为……”她声音更轻了，“你每次打架，衣裳都破，我不想你冷。”

    

    说完，她就想抽手，可他没让。

    

    他反而握得更紧了些。

    

    “下次，”他说，“编个完整的。”

    

    她没应，脸却悄悄红了。

    

    玉简静静躺着，墨字未消。

    

    风依旧没起。

    

    远处，天空的异动渐渐平息，乌云散开一角，阳光斜斜照在石台上，照亮了沙漏熔尽后的灰烬，也照亮了两人交握的手影。

    

    倩儿低头，看着玉简，又看了看剑穗。

    

    她忽然觉得，有些事，或许不必急着知道答案。

    

    就像火不会告诉你它为何燃烧，风也不会解释它为何转向。

    

    只要还在走，就不是原地。

    

    只要还愿意编剑穗，就不是放弃。

    

    她轻轻呼出一口气，把玉简攥紧了些。

    

    星辰没再问“孩子是不是你”。

    

    他知道，有些话，说出来就碎了。

    

    他们就这样站着，一人一手握着玉简，一人一心思绪翻涌，谁都没动，谁都没走。

    

    石台安静得能听见糖葫芦串上竹签轻碰的声音。

    

    然后，倩儿忽然说：“你说……她写下这话的时候，有人牵她的手吗？”

    

    星辰没答。

    

    但他另一只手，缓缓抬了起来。

    

    没有握住她另一只手，也没有抱她。

    

    只是，轻轻搭在了她肩上。

    

    像挡风。
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