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    同一时间。

    这一切埃里克都不知道，不知道有个失去记忆的人即将来找他。

    他只是把达利娅母女托付给朱迪斯，就离开了医院。

    埃里克拉开车门，坐进驾驶座。

    今天算是他的第一天假期，略显...

    福特轿车的引擎声在圣莫尼卡大道上低沉地起伏，像一头压抑着喘息的野兽。埃里克左手搭在方向盘上，右手拇指无意识地敲击着膝盖——不是紧张，是节奏，是把所有变量压进同一节拍里的本能。后视镜里，洛杉矶西区的天光正一寸寸沉下去，云层被夕阳烧出金边，可那光没温度，只把街边棕榈树的影子拉得又细又长，像几道未干的血痕。

    他没开导航，地图早刻在脑子里：隐山社区东入口设在橡树岭路，主干道两侧全是双车道私家路，铁艺大门统一漆成哑光黑，门牌号嵌在花岗岩立柱上，字体极小，不走近根本看不见。而那五栋房子，全在橡树岭路尽头的弧形坡道右侧——三栋独栋，两栋联排，中间夹着一片三米高的地中海式矮墙，墙头爬满枯萎的紫藤，枝条干瘪如老人暴起的青筋。

    埃里克放慢车速，提前两百米拐进一条支路，把车停进一户人家车库前的阴影里。车库门紧闭，但门缝底下漏出一点灰白水泥地的反光——说明主人不在家。他熄火，摘下墨镜，指尖在手机屏幕上划了三下，调出OpenCellID里最新一条基站连接记录：330-230-47823，时间显示下午三点零七分，正是那辆黑色GMC育空从弗洛雷斯区返程的途中。信号强度峰值出现在橡树岭路1700号附近，误差半径一百四十米。

    “就是这儿。”他低声说，声音轻得像吐出一口气。

    推开车门时，他没带枪。腰后别着一把战术折刀，左脚踝绑着一根十五厘米长的钛合金伸缩警棍，右脚鞋跟内侧藏着一枚微型闪光弹——这玩意儿比手枪更安静，也更适合对付一个可能有保镖、有红外报警系统、甚至可能装了智能门锁的富人。他今天不是警察，不是安保，更不是什么重火力突击手。他是来收账的，一笔用四条命垫底、还附赠一场纵火案的尾款。

    他绕过车库，贴着灌木丛走向橡树岭路。晚风带着桉树的苦香，远处传来孩子踢球的砰砰声和女人喊名字的余音。一切正常得令人烦躁。埃里克数着门牌号：1692……1696……1700。脚步顿住。

    1700号是一栋西班牙风格的灰泥建筑，红陶瓦屋顶，拱形窗框刷着奶白色，门前种着两棵银叶菊，叶子边缘泛着冷银色的光。没有摄像头——至少没装在显眼位置。但埃里克知道肯定有。他蹲下来，假装系鞋带，视线扫过门楣上方三厘米处一道几乎不可见的浅色接缝：红外夜视探头，伪装成通风口盖板。

    他直起身，抬手按响门铃。

    叮咚。

    十秒后，门内响起电子锁解扣的咔哒声。门开了三十度，露出一张中年男人的脸，剃着极短的平头，左耳垂上一颗黑痣，穿着深蓝色Polo衫，袖口挽到小臂，露出结实的小块肌肉。他手里没拿东西，但站姿太稳，重心微微前倾，脚尖朝外，像随时准备蹬地发力。

    “有事？”声音不高，带点加州本地人特有的拖长调子，但尾音绷着。

    埃里克没笑，也没递证件，只是把左手插进裤兜，右手自然垂在身侧，拇指抵住警棍末端的凸起开关。“特先生在家吗？”

    平头男眯起眼：“你谁？”

    “送快递的。”埃里克往前半步，肩膀几乎蹭上门框，“签收单在车上，麻烦让特先生出来一下。”

    平头男嘴角一抽，像是听到了什么荒谬的笑话。他刚要开口，埃里克右手突然抬起——不是攻击，而是掏出手机，屏幕朝向对方：“看，T-Mobile发来的基站定位推送，您家信号最近特别强，连我这破安卓都能收到。真不错。”

    平头男下意识低头瞥了一眼屏幕。就在他视线偏移的刹那，埃里克左脚猛地向前滑步，膝撞狠狠顶在他小腹下方三指处。不是要害，但足够让横膈膜痉挛、呼吸瞬间停滞。平头男整个人弓成虾米，喉咙里发出嗬嗬声，双手本能去捂肚子。埃里克右手已闪电般掐住他后颈，拇指死死压住颈动脉窦，同时左肩撞开房门，把人硬生生拖进玄关。

    门在身后无声合拢。

    平头男想叫，但肺里没气；想挣，可埃里克的手像铁箍，拇指的力道精准得像外科医生在切片。埃里克把他按在门后的装饰木板上，声音压得极低：“别出声。你叫雷蒙德，特雇你三个月，月薪八千五，负责盯梢和清场。你上周三去过弗洛雷斯区，在海伦娜家后巷抽烟，烟头扔进了排水沟。对不对？”

    雷蒙德瞳孔骤然收缩——他确实去过，但没人知道。

    埃里克松开拇指，却没撤手，反而用小指勾住对方领口，把他往里拽：“现在，带我去见特。别碰任何按钮，别看任何角落。你要是触发警报，我就把你塞进壁炉烟囱里，等消防队来的时候，他们会以为你是一截烧焦的木头。”

    雷蒙德喉结滚动，终于点了下头。

    埃里克松开手，退后半步，做了个请的手势。雷蒙德扶着墙喘了两口气，慢慢直起身，额角沁出细汗。他没敢擦，转身朝客厅深处走去，每一步都像踩在薄冰上。

    客厅铺着厚羊毛地毯，踩上去悄无声息。水晶吊灯亮着柔光，沙发上摊着一份《华尔街日报》，咖啡杯沿还留着半个唇印。雷蒙德停在通往二楼的旋转楼梯口，抬手示意：“他在书房。”

    埃里克没动，目光扫过客厅左侧——一幅巨大的抽象画，颜料厚得能刮下一层。画框背面钉着两枚螺丝，但最下方的螺丝头颜色略新，螺纹也浅了一圈。他走过去，伸手按在画框右下角，轻轻一推。

    画框无声滑开，露出后面一扇暗门。门缝里透出冷白光。

    雷蒙德脸色刷地惨白：“你……你怎么知道？”

    “因为你们这种人，总喜欢把保险柜藏在最‘安全’的地方。”埃里克跨过门槛，走进暗室，“比如老婆的梳妆台后面，或者儿子的乐高城堡底下。而特先生——”他侧身让雷蒙德先进，“他选了艺术。多讽刺。”

    暗室只有十平米，四壁贴着防火隔音棉，正中央摆着一张金属
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