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   他看着那个邮筒，看了很久。

    “也许寂寞。但它有信。那些信在它肚子里，陪着它。一封信走了，又一封信来了。永远有信陪着。不寂寞。”

    她点点头。

    他们站在那儿，站在邮筒旁边，站在路灯底下，站在那些湿漉漉的光里。风吹过来，凉凉的，带着雨后的清新。远处有人说话，听不清说什么，但声音远远的，软软的，像从另一个世界传来。

    “回家吧。”她说。

    “好。”

    他们往回走。

    走了两步，她忽然停住。

    “怎么了？”

    她没说话。她回头，看着那个邮筒。

    邮筒站在那儿，绿绿的，旧旧的，在路灯底下，拖出一道长长的影子。

    她看了很久。

    然后她走回去。

    从口袋里掏出一张纸——那是她在家里随手拿的，本来是准备扔掉的，但不知道为什么，塞进了口袋。她把纸叠好，没有信封，就那么叠着，扁扁的，小小的。

    她走到邮筒前面，把那张纸从投信口塞了进去。

    咚。

    很轻的一声。

    她站在那儿，听着那个声音。

    “写的什么？”高槿之问。

    她走回他身边。

    “写的是：今天下雨了。我和高槿之出来走。看见邮筒。想起你。”

    “想起谁？”

    “想起那些信。想起那些在路上的人。想起小文，她在海棠湾，也在下雨。想起阿依达尔，他在漠河，雪还没化。想起那个等了三年的女人，她还在等。想起那个写‘自己收’的人，不知道他在不在等。”

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    他点点头。

    “他们会收到的。”

    “你怎么知道？”

    “因为你在想他们。你想着他们的时候，他们就在路上。你写信的时候，他们就更近了。”

    她看着他。

    “你学谁说话？”

    “学你。”

    “我这么说话？”

    “嗯。有时候。跟那些信学的。”

    她笑了。

    他们往回走。走过那棵槐树，走过社区活动室，走过那些亮着灯的窗户。13号楼到了，他们上楼，三楼，302室。开门，进去。

    屋子里黑黑的，但窗外有月光。月亮出来了，细细的，弯弯的，像一瓣橘子。月光从窗户照进来，照在地板上，照出淡淡的光斑。

    许兮若坐在床上，看着那片光斑。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “我今天又寄了一封信。”

    “我知道。”

    “没有信封，没有地址，什么都没有。”

    “嗯。”

    “它会到吗？”

    他想了想。

    “会。只要写了，就会到。走到该到的地方，找到该找的人。”

    “要是找不到呢？”

    “那就一直找。在路上找。走到走不动为止。”

    她点点头。

    她躺下来，看着天花板。天花板上有一些水渍，是楼上漏下来的，干了以后留下的印子，一圈一圈的，像年轮。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “那些水渍，像不像地图？”

    他躺在她旁边，顺着她的目光看过去。

    “像。这是山，这是河，这是海。”

    “海在哪儿？”

    他指了指最大的一圈。

    “这儿。这是海。”

    “那我们在哪儿？”

    他找了找，指了指旁边一个小的。

    “这儿。这是永春里。”

    她看着那个小圈，看了一会儿。

    “永春里在海边？”

    “嗯。不远。走几步就到了。”

    她笑了。

    他们躺着，看着天花板上的地图。那些水渍，那些印子，那些不知道什么时候留下的痕迹，在月光底下，淡淡的，静静的，像一幅画。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “你说，那些信，会经过这里吗？”

    “哪里？”

    “天花板。那
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