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些地图。”

    他想了想。

    “不会。信走的是地上的路。但它们的路，和这些地图一样。有山，有河，有海。有起点，有终点。有一直走的，有走不动停下来的。”

    她点点头。

    她闭上眼睛，听着他的呼吸。一下，一下，轻轻的，匀匀的。像钟摆，像海浪，像那些信寄出去的声音。

    那些信在路上。

    她也在路上。

    和他一起。

    和所有等的人一起。

    和那封没有地址的信一起，它在邮筒里，等着被取走。

    和那封写给海的信一起，它在海里，和海浪一起涌。

    和小文的信一起，她在海棠湾，看着雨。

    和阿依达尔的信一起，他在漠河，看着雪。

    和那个等了三年的女人一起，她还在等。

    和那个写“自己收”的人一起，他不知道还在不在等。

    和那只橘猫一起，它带着三只小猫，躲在某个地方，等着雨停。

    和那些海浪一起，一道一道的，永远不停。

    在路上。

    一直。

    周三早上，许兮若醒来的时候，窗外有阳光。

    不是那种刺眼的阳光，是那种柔柔的、金黄色的阳光，像蜂蜜，像蛋黄，像那些刚出炉的面包。阳光从窗帘缝里挤进来，落在被子上，落在她的手上，落在她脸上，暖暖的，痒痒的。

    她躺着听了一会儿。厨房里有动静——锅碗轻轻碰撞的声音，水龙头流水的声音，煤气灶点火的声音。还有香味，米粥的香味，从门缝里钻进来，勾着她的鼻子。

    她坐起来，披上衣服，走到厨房门口。

    高槿之在。站在灶台前，背对着她，正在搅粥。锅里的米咕嘟咕嘟地滚着，冒出来的白气把窗户熏得雾蒙蒙的。阳光照在那层雾上，照出一片朦胧的光。

    他还是穿着那件灰色的旧毛衣，袖口卷到手腕，露出一小截手臂。

    她走过去，从后面抱住他。

    “醒了？”

    “嗯。”

    “出太阳了。”

    “看见了。”

    他放下勺子，把手覆在她手上。

    “兮若。”

    “嗯？”

    “今天去哪儿？”

    她把脸贴在他背上，想了一会儿。

    “不知道。但不管去哪儿，都行。”

    他笑了。

    粥煮好了。他们坐在桌前，慢慢吃。阳光从窗户照进来，照在粥碗上，照在筷子上，照在他们脸上。碗里的粥冒着热气，和阳光混在一起，分不清哪是光，哪是汽。

    许兮若吃着吃着，忽然想起什么。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “昨天我寄的那封信，现在在哪儿？”

    他想了想。

    “在邮筒里。等着被取走。”

    “取了以后呢？”

    “送到邮局。盖上戳。分拣。然后上路。”

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    “路上要走多久？”

    “不知道。看它去哪儿。近的就快，远的就慢。但不管快慢，都在走。”

    她点点头。

    吃完饭，她站在阳台上，看着外面。太阳已经升高了，照在那些楼房的屋顶上，照在那棵槐树上，照在那些湿漉漉的地面上。地面干了，只有一些低洼的地方，还积着水，亮晶晶的，像一面面小镜子。

    街上的人多起来了。有骑车的，有走路的，有拎着菜篮子的。那个卖豆腐的大爷又出来了，推着三轮车，慢慢地走。车上的豆腐用白布盖着，白布被风吹得一动一动的，像在呼吸。

    那只橘猫也出来了。它趴在社区活动室门口的三轮车座上，眯着眼睛晒太阳。三只小猫不在，不知道跑哪儿玩去了。但它不着急，就那么趴着，尾巴垂下来，一摇一摇的。

    许兮若看着它，看了一会儿。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “那只猫，在等小猫回来吗？”

    他走过来，站在她身边。

    “不是等。是晒太阳。顺便等。”

    “有什么区别？”

    “等的时候，心里有事。晒太阳的时候，心里没事。小猫回来就回来，不回来就不回来。反正它在晒太阳。”

    她想了想。

    “那我在等信的时候，心里有事还是没事？”

    他看着她。

    “有事。但那是好事。等着信来，心里就有盼头。有
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