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盼头，就不是干等。”

    她点点头。

    他们站在阳台上，看着外面。看着那只猫，看着那个卖豆腐的大爷，看着那些走来走去的人。阳光暖洋洋的，照在他们身上，照得人懒懒的，不想动。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “今天不去海边了？”

    “你想去？”

    “不知道。就是问问。”

    他想了想。

    “想去就去。不想去就不去。都行。”

    她笑了。

    “那就明天去。”

    “好。明天去。”

    她靠着他的肩膀，看着那些在阳光里走来走去的人。他们有的走得快，有的走得慢，有的停下来和人说话，有的低着头匆匆走过。每一个人，都有他们的路。每一条路，都有他们的信。那些信在路上，他们也在路上。

    和那些海浪一起。

    和那些芽一起，它们在等着春天。

    和那只猫一起，它在等着小猫回来。

    和所有的信一起，它们在等着被打开，被读，被放回信封，被收进抽屉，被记住，被忘记。

    在路上。

    一直。

    下午的时候，有人敲门。

    咚咚咚。三下，不轻不重。

    许兮若正在叠衣服，听见敲门声，愣了一下。

    “谁？”她问。

    没人回答。

    她走过去，打开门。

    门口站着一个人。女的，三十多岁，穿着邮政的制服，戴着帽子，背着一个大包。包鼓鼓的，装满了信和报纸。

    “许兮若？”她问。

    “是我。”

    “有你的信。”

    她从包里拿出一封信，递过来。

    许兮若接过来，看着那个信封。

    白色的，普通的。但上面的字，她不认识。不是小文的，不是阿依达尔的，不是那个等了三年的女人的，不是那个写“自己收”的人的。是一个陌生的字迹，工工整整的，像印刷体。

    她翻过来，看寄信人。

    寄信人那栏写着：海。

    她愣住了。

    “谢谢。”她听见自己说。

    邮递员点点头，转身走了。脚步声一级一级地下去，远了，没了。

    她站在门口，看着那封信。看着那个寄信人：海。看着那个地址：海浪经过的地方。看着那个邮戳：模糊的，看不清是哪里盖的。

    她关上门，走回屋里。

    高槿之从厨房出来，看着她。

    “谁的信？”

    她把信递给他。

    他接过来，看了一眼，也愣住了。

    “海？”

    “嗯。”

    “海给你回信了？”

    她点点头。

    他看着那封信，看了很久。然后他把信还给她。

    “拆开看看。”

    她接过信，拆开。

    里面只有一张纸。白白的，薄薄的，和她寄出去的那张一样。上面只有一行字：

    收到了。你还在路上吗？

    她看着那行字，看着那些笔画，看着那个问号。那个问号小小的，弯弯的，像一个钩子，钩在她心上。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “海问我，还在路上吗？”

    他走过来，站在她身边，看着那行字。

    “那你回什么？”

    她想了想。

    “我就写：在。一直在。和那个人一起。和所有等的人一起。和那些海浪一起。”

    他点点头。

    她拿着那封信，走到窗前，看着外面。看着那些在阳光里走来走去的人，看着那只在晒太阳的橘猫，看着那棵光秃秃的槐树。槐树的枝条上，那些小疙瘩还在，但好像大了一点。那是芽，等春天来的时候，就会长出叶子。

    春天快来了。

    那些信在路上。

    她也在路上。

    和海一起。

    和所有的回信一起。

    在路上。

    一直。

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