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 许兮若走出邮局，站在街上，朝两边看。街上人来人往，车来车往，没有那个女人的影子。

    她在街上站了很久，然后慢慢地往回走。

    走到巷子口，她又站住了。

    那棵槐树底下，蹲着一个人。

    不是那个女人。是个男人。四十来岁，头发乱糟糟的，衣服脏兮兮的，蹲在那儿，低着头，一动不动。

    许兮若走过去，站在他面前。

    他慢慢抬起头，看着她。

    眼睛红红的，肿肿的，胡子拉碴的，脸上脏兮兮的，但眼睛里有一种东西，很亮，很热，像烧了很久的火。

    “你找谁？”许兮若问。

    “不找谁。”他说，声音沙沙的，“就坐坐。”

    许兮若看着他，忽然问：“你找孩子？”

    他愣了一下，然后低下头，没说话。

    许兮若在他旁边蹲下来。

    “丢了多久了？”

    沉默了很久。久到许兮若以为他不会回答了，他才开口。

    “四年。”他说，“四年前的今天。”

    巷子口的槐花还在落，落在他头上，肩上，落在地上，被风吹走。

    “男孩女孩？”

    “女孩。五岁。扎两个小辫子，穿红衣服。那天她妈妈带她赶集，一转眼就不见了。”

    他低着头，看着地上那些花瓣。他的肩膀抖了一下，又一下，但他没哭出声。

    许兮若看着他，心里酸得像拧了一把。

    “找过吗？”

    “找过。哪儿都找过。她妈妈后来疯了，去年掉河里淹死了。我一个人，还是找。不知道该往哪儿找，但还是找。走到哪儿找到哪儿。”

    他从口袋里掏出一样东西，递给她。

    一张照片。皱巴巴的，边角都磨烂了，但上面的人还看得清。一个小女孩，扎着两个小辫子，穿着红衣服，咧着嘴笑，露出两颗缺了的门牙。

    许兮若看着那张照片，看了很久。

    “可爱吧？”他问。

    “可爱。”

    他把照片小心地收回去，装进口袋里，拍了拍，像怕它跑了。

    许兮若站起来，看着他。

    “你吃饭了吗？”

    他摇摇头。

    “走吧。我家就在前面。”

    他抬起头，看着她，眼睛里那团火烧得更亮了。

    那天中午，许兮若煮了一锅饭，炒了两个菜。那个男人坐在桌边，大口大口地吃，像饿了很久。

    高槿之坐在旁边，给他倒了杯水。

    他吃完三大碗饭，放下碗，看着许兮若。

    “谢谢你。”

    “不谢。”

    他从口袋里掏东西，掏了半天，掏出一把零钱，一块两块的，放在桌上。

    许兮若摇摇头，把钱推回去。

    他愣在那儿，看着她。

    “我不要钱。”许兮若说，“我就想问问你，接下来去哪儿？”

    他沉默了一会儿，说：“往南走。听说那边有个地方，收留了很多走丢的孩子。去看看。”

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    “有地址吗？”

    “没有。就听人说，在那边。”

    许兮若看着他，心里堵堵的。

    她站起来，走进里屋，拿出那封没有地址的信，又走出来，递给他。

    他愣住了，看着那封信。

    “这是什么？”

    “一封信。”许兮若说，“寄给一个叫陈望生的人。不知道他在哪儿。你带着吧。走到哪儿带到哪儿。也许有一天，你会遇见他。”

    他接过信，翻来覆去地看着。信封上那三个字，他不认识，但他看得很认真。

    “陈望生。”许兮若说，“望，是望着的望。生，是生命的生。
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