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”

    他把信小心地装进贴身的衣服口袋里，和那张照片放在一起。

    “我带着。”他说，“走到哪儿带到哪儿。”

    他站起来，朝许兮若和高槿之鞠了一躬，然后转身往外走。

    走到门口，他回过头。

    “你叫什么名字？”

    “许兮若。”

    他点点头，推开门，走进阳光里。

    许兮若追出去，站在门口，看着他的背影。他走得很快，头也不回，像有什么东西在前面等着他。

    那只橘猫蹲在三轮车座上，也看着那个方向，眯着眼睛，打了个哈欠。

    高槿之走出来，站在她旁边。

    “你把那封信给他了。”

    “嗯。”

    “能找到吗？”

    许兮若摇摇头：“不知道。但他在找，信也在找。也许有一天，会在路上遇见。”

    下午，许兮若坐在院子里，把那包小石头送的干槐花拿出来，泡了两杯茶。

    高槿之坐在她对面，喝着茶，看着她。

    “你在想什么？”

    “想那两个人。”她说，“那个女人，找儿子。那个男人，找女儿。他们都在找，都找不到，但都还在找。”

    “嗯。”

    “高槿之，你说，这世上到底有多少人在找？”

    他想了想：“很多。比我们看见的多。”

    她点点头，喝了一口茶。槐花的香味淡淡的，甜甜的，从杯子里飘出来，飘在风里。

    “玉婆婆说，人走了，就变成风，变成雨，变成花，变成茶。”她说，“那那些找不到的人，是不是也变成这些东西了？”

    “也许吧。”

    “那找他们的人，是不是也在找风，找雨，找花，找茶？”

    他没回答，只是看着她。

    她低下头，看着杯子里的茶。那些干枯的槐花瓣在水里慢慢展开，慢慢浮起来，像一朵一朵小小的白花。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “我想再写一封信。”

    “写给谁？”

    她想了想：“写给那些在路上的人。”

    第七天早上，许兮若开始写信。

    她坐在院子里那棵石榴树底下，铺开一张纸，拿起笔，想了很久。

    高槿之坐在旁边，看着她，不说话。

    那只橘猫趴在墙头上，眯着眼睛晒太阳。

    阳光从树叶的缝隙里漏下来，漏在她身上，漏在纸上，漏成一地碎碎的影子。

    她开始写：

    “在路上的人：

    我不知道你是谁，不知道你在找谁，不知道你从哪儿来，要到哪儿去。但我知道你在路上，在风里，在雨里，在那些开了又落的花里。

    我也在路上。我们都在这条路上。

    那天在巷子口，我遇见一个女人。她找儿子，找了两年，还在找。后来又遇见一个男人。他找女儿，找了四年，也还在找。我没能帮上他们什么，只是给他们吃了一碗饭，喝了一杯水。

    但那碗饭，那杯水，好像让他们多走了一段路。

    我不知道他们最后能不能找到。但我知道，他们在找，就还在路上。还在路上，就还有希望。

    我也有一封信，寄给一个叫陈望生的人。不知道他在哪儿，不知道他收不收得到。但信写出来了，就该寄出去。就像花开了，就该落。就像人来了，就该走。

    如果你在路上遇见一个叫陈望生的人，请告诉他，有人在等他。如果你在路上遇见那个找儿子的女人，请告诉她，她的儿子也许也在找她。如果你在路上遇见那个找女儿的男人，请告诉他，他的女儿也许正穿着红衣服，扎着小辫子，在某个地方，好好地活着。

    我们都在路上。我们都在找。我们都在等。

    但也许，我们找的，等的，就是同一个东西。

    那个东西叫什么名字，我不知道。也许叫家。也许叫爱。也许叫别的什么。

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