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nbsp;“是写下那封信的人。”

    “是……”

    她忽然停住了。

    沈砚等了几息，不见下文。

    “是谁？”他问。

    女人没有回答。

    她只是看着他，眼底的神色复杂得像一团解不开的乱麻。

    良久，她开口，声音轻得几乎听不见。

    “你师父的师弟，”她说，“叫沈砚。”

    沈砚怔住了。

    他以为自己听错了。

    可女人的声音还在继续，一字一字，钉进他耳朵里。

    “你叫沈砚。”

    “你今年二十三岁。”

    “你在凌绝峰长大，是被你师父捡回来的孤儿。”

    “你师父教你武功，教你读书，教你做人。他把一切能教的都教给你，只除了一样——”

    “他没有告诉你，你本来不叫沈砚。”

    “你本来叫朝生。”

    “你父亲死在东海，死在归墟入口。你母亲死在那个渔村外，死在找你父亲的路上。”

    “你是他们的孩子。”

    “你师父把你捡回来，给你取名叫沈砚，抚养你长大——”

    “因为他是害死你父母的人。”

    月光照在芦苇上，照在坟头的野菊上，照在女人苍白的脸上。

    沈砚站在那里，一动不动。

    他没有说话。

    没有动作。

    没有任何表情。

    他只是站着，像一尊石像，像一棵枯树，像这座孤坟旁边另一座无声的墓碑。

    风起了。

    芦花瑟瑟作响，像无数人在低语，像无数人在叹息，像无数人在说着同一句话——

    “替我还他。”

    “替我还他。”

    “替我还他。”

    沈砚终于动了。

    他低下头，看着掌心里那两枚并排躺着的玉佩。

    一枚刻着“蘅”，是阿蘅送给定情之人的。

    一枚刻着“梅”，是师父从不离身的。

    他忽然明白师父为什么要把这枚玉佩留在阿蘅坟前了。

    那是他欠她的。

    欠了一辈子。

    沈砚将那两枚玉佩收进怀里，转身向芦苇荡外走去。

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    女人在身后喊他：“你去哪里？”

    他没有回头。

    “去东海。”他说。

    “东海那么大，你去哪里找归墟？”

    “有人会带我去。”

    “谁？”

    沈砚的脚步顿了顿。

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