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bsp;  月光下，他的背影又长又淡，像一抹即将消散的雾气。

    “那个人，”他说，“当年带我父亲去东海的人。”

    “他还在。”

    “他一直在等我。”

    “等我长大。”

    “等我找到真相。”

    “等我……”

    他没有说下去。

    女人站在那里，看着他的背影渐渐消失在芦苇深处。

    芦花仍在风中摇曳，像无数只飞蛾扑向黑暗。

    她忽然想起姐姐临死前说过的话。

    “朝生来找我了。”姐姐说，脸上带着一种很安宁的笑。

    “他来接我了。”

    她一直以为那是幻觉。

    可此刻看着那个消失在芦花深处的背影，她忽然不确定了。

    月亮落下去了。

    天快亮了。

    芦苇荡中只剩下那座小小的土坟，坟前的野菊，和被风吹散的芦花。

    像什么都没发生过。

    像什么都没有留下。

    可风里分明有什么东西还在飘荡——

    那是一句没说完的话。

    那是一个没还完的债。

    那是一个叫沈砚的人，走向东海的身影。

    沈砚在东海边上走了七天。

    第七天黄昏，他走到一个叫石塘的渔村。

    村子不大，三四十户人家，房子是石头垒的，屋顶压着厚厚的海草。村口有棵老槐树，树干歪向海的方向，像是被海风吹了一百年，再也直不起来了。

    槐树下蹲着一个老人。

    老人很老，老得脸上的皱纹像干涸的河床，一双手搁在膝上，指节粗大变形，是常年拉网留下的印记。他穿着打了补丁的灰布褂子，脚上一双草鞋已磨得只剩几根草茎。

    沈砚在他面前站住。

    老人没有抬头。

    “老人家，”沈砚说，“我想打听一个人。”

    老人仍没有抬头。

    沈砚等了一会儿，从怀里摸出几枚铜钱，放在老人身边的石头上。

    老人这才抬起眼皮，看了他一眼。

    那一眼很慢，慢得像把沈砚从头到脚量了一遍。然后他伸出那只变形的手，把铜钱拢进袖子里。

    “问吧。”

    “二十三年前，有没有一个年轻人来过这里。二十出头，从内地来的，说是要找人带他出海。”

    老人的眼皮跳了一下。

    他没有立刻回答，只是抬起那双浑浊的老眼，望向海的方向。

    海是灰的，天也是灰的。傍晚的云压得很低，像要掉下来一样。海面上看不见帆，只有几只海鸟在浪尖上盘旋，叫得又急又尖。

    “你问他做什么？”老人终于开口。

    “他是我父亲。”

    老人转过头，又看了他一眼。

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