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    每一支，都向右偏转了3.7度。

    

    这屋里没风，没老鼠，门窗缝隙都被他用胶带封死了。

    

    这3.7度的偏差，不是外力推的，倒像是这些死物自己为了躲避什么东西，整齐划一地侧了个身。

    

    张默生没吭声，眼皮都没抬一下。

    

    他夹起那支年纪最大的墨盒——外壳磨损得只剩下一层灰白的底色。

    

    尖嘴镊探进去，夹住那团已经干硬的海绵纤维，往外一扯。

    

    纤维束在放大镜下像是一团纠结的枯草。

    

    他开始数。一圈，两圈……直到第七十三圈。

    

    螺旋纹在这里戛然而止，断口整齐得像是被微缩的手术刀切断的。

    

    他放下镊子，转身从货架底层摸出一个没有任何标识的白瓷盘，又开了一瓶刚拆封的蓝墨水。

    

    一滴墨水落在盘心。

    

    没有瞬间扩散，这滴蓝色的液体在瓷面上僵持了两秒，才极不情愿地向四周晕染。

    

    边缘炸开了。

    

    细密的裂痕沿着釉面的微观纹路游走，不多不少，七十三道。

    

    张默生没拿本子记，这种东西记在纸上就是祸害。

    

    他把那个旧墨盒轻轻垫在瓷盘底下，让那些渗出来的墨汁顺着裂痕爬行。

    

    这是一种极其缓慢的赛跑。

    

    三个小时后，当时针指向七点，七道最粗壮的蓝线抵达了盘沿。

    

    它们没有继续流淌，而是像被一只无形的手勒住了缰绳，齐刷刷地指向同一个方向。

    

    透过沾满灰尘的玻璃窗，那是个死角——守灯广场东侧围墙下，那道常年长满青苔的砖缝。

    

    市档案馆的空气里永远弥漫着一股陈腐的纸张酸化味。

    

    陈砚舟把那张刚做好的拓片翻了个面。

    

    背面本该是粗糙的宣纸纤维，此刻却多了几道极淡的压痕。

    

    他摘下助听器，左耳的世界瞬间归于死寂，只剩下指尖的触感被无限放大。

    

    指腹划过那些压痕。

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