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    门被推开的时候，外面的冷风卷进来，也没能吹散那股热气。

    

    林秀云没敲门，那把老骨头走起路来却轻得像猫。

    

    她手里那个布包看起来沉甸甸的，拉链一拉，里面是七张歌单。

    

    每一张歌单上都印着一个团员的大头照，笑得挺灿烂，背面却是用蓝墨水写的数字。

    

    0，1，2，3，4，5，6。

    

    她走过去，动作熟练得像是已经在家里排练了几百遍，把那七张歌单一张接一张地铺在调度台上，正好把那块发烫的怀表盖了个严实。

    

    谁也没说话。

    

    一，二，三……七秒。

    

    那七张薄薄的纸突然像是被

    

    就在那一瞬间，表盖内侧那七十三颗水珠像是接到了命令，同时汽化。

    

    那一股股细微的白气穿透了纸张的纤维，飘在半空。

    

    没有风，那些蒸汽却没散。

    

    它们在半空中扭曲、盘旋，最后凝成了七十三个虚幻的汉字——“影”。

    

    那七十三个“影”字就悬在那儿，只有三秒钟。

    

    三秒之后，像是从未存在过一样，散得干干净净。

    

    就在这股蒸汽消散的同时，几公里外的守灯广场东侧围墙根下。

    

    那块第47号蓝釉砖像是被一只看不见的手抹了一把。

    

    那七十三道狰狞的划痕，连同那些渗进去的铁锈红，在这一瞬间悄无声息地合拢了。

    

    原本粗糙的砖面重新变得光滑如镜，只有一道极淡的水痕还留在那儿。

    

    那水痕蜿蜒曲折，像是一个还没干透的笔锋，直勾勾地指着远处的梧桐林。

    

    顺着那个方向看过去，一个稍微有点佝偻的背影正融进树影里。

    

    七叔没回头。

    

    他袖口上那块硬邦邦的血痂已经不见了，取而代之的，是一道新鲜的、有些发黏的树汁，在冬日的阳光下，泛着
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