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    森川桃用力摇了摇小脑袋，“不是的，按一下铃就好了，木崎婆婆听到铃声就会出来了。

    因为只有她一个人开店，而且经常在厨房里面忙，没办法第一时间接待客人。”

    说着，她便相当熟练地按响了小窗户旁的...

    音乐室里忽然安静下来，只剩下空调低沉的嗡鸣声，还有窗外隐约传来的、被晚风揉碎的蝉鸣。空气里还残留着《loser》尾音消散后的余震，像一层薄而透明的膜，裹住了所有人的呼吸。

    池上杉站在中央，额角沁着细汗，校服衬衫后背微微洇开一片深色，呼吸尚未完全平复，但眼神已恢复了惯常的清亮，甚至带着点懒洋洋的审视——仿佛刚才那个在警报音中踉跄起舞、用脚踝挑战人体力学极限的人，并非他自己。

    他抬手松了松领口，动作随意却不失分寸，目光扫过角落里仍攥着书包带、表情尚在“震惊—困惑—隐约心虚”三连跳的平野阳斗，又掠过吉田加奈下意识攥紧又松开的指尖，最后停在冬月璃音脸上。后者正微微仰着头，手指无意识地摩挲着挂在颈间的旧式银质音叉吊坠，那枚吊坠边缘已被岁月磨得温润发亮，此刻正映着窗外斜射进来的、最后一缕橘红色夕照，轻轻一闪。

    “第七期速成班。”池上杉开口，声音不高，却像一块石子投入静水，“名字是暂定的。但课程内容，我改主意了。”

    福井羽衣眼睛一亮：“部长要亲自授课？！”

    “不。”他摇头，嘴角微扬，“是你们教我。”

    满室一静。

    牧野琉璃眨眨眼，没反应过来：“……啊？”

    “不是字面意思。”池上杉走到钢琴旁，指尖随意按下一个单音，C调，干净、稳定、毫无情绪起伏，“从明天开始，群青所有成员，包括平野组长、吉田同学、森下同学、森川同学……所有人，每天放学后留校一小时。内容只有一项：在音乐室，对着我，唱一首歌。”

    “啊？！”这次是集体失声。

    “任意一首。”他补充，语气平淡得像在宣布明日天气，“不许选《极乐净土》《恋爱循环》或者任何我编过舞的曲子。必须是你们自己真正喜欢的、愿意反复听的、哪怕唱得跑调也想唱的歌。可以是动画OP，可以是老掉牙的演歌，可以是五音不全的卡拉OK神曲，甚至可以是哼出来的、没有词的旋律——只要它属于‘你’。”

    他顿了顿，目光缓缓扫过每一张脸：“我要听的，不是技术，不是音准，不是舞台表现力。我要听的是——当一个人卸下所有‘应该’之后，喉咙里真正愿意发出的第一个声音。”

    七宫凜子指尖一顿，下意识摸了摸自己的喉结位置。她忽然想起昨天在理事长办公室看到的那份文件：《关于群青学园偶像部“心理支持型艺术干预计划”的可行性评估报告（草案）》。落款处，赫然是池上杉亲笔签名，日期是三天前。

    原来不是玩笑。

    冬月璃音垂下眼，长长的睫毛在眼下投下一小片阴影。她当然懂。家里那间堆满黑胶与泛黄乐谱的书房里，父亲曾无数次指着肖邦夜曲手稿上那些密密麻麻、几乎覆盖全部乐句的修改痕迹说：“孩子，最动人的音符，永远诞生于犹豫、颤抖、甚至崩溃的间隙里。技巧可以训练，但灵魂的震颤，只能被听见。”

    “那……考核标准呢？”大泉奏终于开口，声音很轻，却异常清晰。她指尖无意识地捻着乐谱边缘，纸页发出细微的窸窣声。

    池上杉笑了。不是那种带着疏离感的、礼貌性的弧度，而是真正的、眼角微微弯起的笑，像初夏清晨推开窗时，第一缕阳光撞上玻璃的刹那。

    “没有标准。”他说，“只有一条铁律——如果某天，你站在这个房间里，突然发现，自己唱着唱着，忘了我在听，忘了这是‘任务’，甚至忘了‘我在唱歌’这件事本身……那就说明，你找到了。”

    他转身，拉开钢琴上方的旧木柜。里面没有乐谱，只有一叠厚实的、牛皮纸封面的笔记本。他抽出最上面一本，封面上用铅笔写着潦草却工整的字迹：《Loser手记·壹》。

    “这些，是我过去三年，偷偷录下的所有‘失败’。”他翻开第一页，纸页泛黄，边缘卷曲，上面密密麻麻贴着各种颜色的便签条，有的写着“吉田加奈第17次跑调”，有的写着“平野阳斗忘词3秒27”，还有的只画了个歪歪扭扭的哭脸，旁边标注“森下真纪破音，震撼我全家”。

    “不是嘲笑。”他合上本子，声音沉静下去，“是纪念。纪念每一次喉咙发紧、手指发抖、脑子空白、只想逃走的瞬间。因为正是这些瞬间，让我确认——你们不是完美的提线木偶，而是活生生的、会疼、会怕、会为一句歌词红眼眶的人。”

    他把笔记本轻轻放在钢琴盖上，像放下一个郑重的契约。

    “所以第七期，不叫‘速成班’。”他看着众人，一字一顿，“叫‘破音训练营’。”

    “噗……”吉田加奈没忍住，笑出声，随即又被自己吓了一跳，赶紧捂住嘴，耳根通红。

    平野阳斗却怔住了。他盯着那本《Loser手记》，忽然想起上周五放学后，自己鬼使神差绕路去器材室拿漏下的画稿，却透过门缝看见池上杉独自站在空荡的体育馆中央。没有音乐，没有灯光，只有惨白的日光灯管嗡嗡作响。他正一遍遍重复着某个极其简单的踏步动作，动作僵硬得像生锈的齿轮，汗水顺着下颌线滴落在地板上，砸出一个个深色小点。而他的左手，正死死攥着右腕，指节泛白，仿佛在对抗某种无形的、将他拖向深渊的巨力。

    当时他以为部长在练新舞步，还暗自腹诽“这也太难看了吧”。

    原来不是练舞。

    是在练习，如何不被“完美”的幻象压垮。

    “部长……”平野阳斗的声音有点哑，“那首《lemon》，您……是不是也没试过很多次？”<
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