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/>     《香江日报》1953年4月17日头版。

    标题赫然在目：《惊爆！西环码头惨案再调查：十二具浮尸疑为灭口，主谋至今逍遥法外》

    下方配图是一张模糊的现场照片：浪花翻涌的暗夜里，几具裹着麻袋的躯体半沉半浮，其中一具手腕上，露出半截褪色的蓝布袖口——袖口内侧，用黑炭歪歪扭扭画着一只燕子。

    霍佳丽呼吸微滞。

    小刀指尖点在那只燕子上，声音低得像耳语：“当年跟我一起上船的十七个孤儿，活下来的，只有我一个。他们死的时候，都穿着少爷送的蓝布工装——少爷说，穿这个，就是秦家人。”

    霍佳丽轻轻抚摸他后颈处一道淡疤：“所以你一直留着这盒子？”

    “嗯。”小刀合上盒盖，锈粉簌簌落下，“等找到最后一个证人。”

    “谁？”

    “陆大文的贴身账房，姓周，外号‘算盘精’。”小刀转身，目光灼灼，“他去年病退，住在旺角通菜街一间唐楼二楼。我查过，他每周三、六上午，去街口茶餐厅喝早茶，坐靠窗第三张桌子，必点一碟萝卜糕、两笼虾饺、一壶普洱。”

    霍佳丽眯起眼：“你想让他开口？”

    “不。”小刀摇头，嘴角竟浮起一丝近乎温柔的弧度，“我想让他……亲眼看见，当年那艘‘海燕号’货轮，是怎么沉进维多利亚港的。”

    霍佳丽懂了。

    她忽然想起昨夜在尖沙咀公寓书房，小刀伏案写下的那份名单——墨迹未干，页脚还沾着一点朱砂印泥。她当时只当是少爷交代的生意往来，如今才明白，那上面每一个名字，都是从十二具浮尸上打捞起的姓名。

    “姐夫！”霍廷恩在门外喊，带着少年人特有的莽撞热忱，“你真能帮我引荐陈思思姐？她下周要试镜《龙城风云》女一号！我师父说……说潮爷点了名，必须让她演！”

    小刀走出厨房，手里仍捏着那个铁皮饼干盒。

    他走到霍廷恩面前，没应试镜的事，却把盒子递了过去：“你师父若真想拍好这部戏……让他把剧本里‘哑面郎’的结局改了。”

    “改成什么样？”

    小刀望着窗外渐沉的暮色，声音轻得像一句叹息：

    “改成——他没死。他回来了。而且，他带了当年所有人的账本回来。”

    霍廷恩怔住。

    小刀已转身走向玄关，取下衣帽架上的深灰色呢子外套。霍佳丽立刻跟上，顺手从鞋柜里拿出一双崭新的黑色牛津鞋——鞋面锃亮，鞋带系得一丝不苟。

    “你去哪儿？”她问。

    “旺角。”小刀穿上鞋，弯腰系带，“周账房今早茶，该散了。”

    霍佳丽点头，从包里取出一支钢笔——笔杆乌黑，顶端嵌着一枚细小的红宝石。她拧开笔帽，拔出笔芯，竟是一支微型录音笔。

    “清叔说，周账房耳朵背，但爱听收音机。我让电台的朋友录了一段老粤曲，唱的是《沉香救母》——他年轻时，常在陆家祠堂唱这段，骗得陆大文赏他半吊钱。”

    小刀接过录音笔，拇指摩挲着冰凉的宝石：“他爱听哪句？”

    “‘雷峰塔倒，真相方显’。”霍佳丽踮脚，替他理了理领口，“还有，别提西环码头。提‘海燕号’，提‘蓝布袖口’，提‘燕子’——他若颤抖，就放录音。”

    小刀颔首，将录音笔收入内袋。临出门前，他忽然回头，看向霍仲明：“霍叔，您是会计，最懂账目。若有人篡改一笔十年前的进出货单，您怎么查？”

    霍仲明一愣，下意识答：“查原始单据的骑缝章、查同期银号流水、查……”他猛地顿住，额头沁出细汗，“查……查当日值夜的巡更人名册！”

    小刀笑了。

    “霍叔，那本名册，就藏在陆大文书房暗格第三层，夹在《康熙字典》里。纸页背面，有您当年帮陆家做账时盖的私章。”

    霍仲明如遭雷击，浑身一颤，手里的酒杯“哐啷”坠地，碎瓷四溅。

    陈招娣抢上前扶住他，却见丈夫嘴唇哆嗦着，喃喃道：“原来……原来那晚我盖章时，他就在屏风后面看着……”

    小刀不再多言，推门而出。

    楼道里声控灯忽明忽灭，映着他挺直的背影。霍佳丽追到楼梯口，喊住他：“小刀哥！”

    他驻足。

    “记得带伞。”她扬了扬手里的黑伞，“今晚有雨。”

    小刀仰头看了看灰蒙蒙的天空，点点头，接过伞。伞骨是乌木的，伞面是上等黑绸，伞柄末端，刻着一枚极小的篆字——“秦”。

    他撑开伞，走入渐浓的暮色。

    雨，果然下了。

    起初是细密的雾，继而化作斜织的针，最后终于连成一片灰白的幕，将南锣鼓巷狭窄的巷弄、尖沙咀霓虹闪烁的招牌、旺角拥挤的骑楼、西环半山静默的别墅，尽数笼罩其中。

    而在通菜街某间茶餐厅靠窗第三张桌子旁，周账房正慢条斯理地蘸着酱油吃最后一块萝卜糕。他左手无名指上，戴着一枚磨得发亮的铜戒——戒面内侧，用极细的刻刀，阴刻着一只展翅的燕子。

    他浑浊的眼珠忽然一滞。

    因为窗外雨幕里，那个撑黑伞的年轻人，正隔着玻璃，静静望着他。

    伞沿微抬。

    露出一双眼睛。

    那眼睛里没有恨，没有怒，甚至没有悲喜。

    只有一片沉静的、望不到底的深海。

    周账房手一抖，酱油碟翻了。

    黑褐色的液体漫过桌面，蜿蜒爬向桌角，像一条迟到了十年的、无声的血痕。
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